Вредный зонтик

          Идёт дождь… тёплый, мелкий, но густой и нудный. Я стою на переходе улицы, у «зебры», ожидая «зелёного человечка». Неожиданно за спиной слышу шлепки в сопровождении кротких стонов и брани.
          Шлёп!
          — Ыых! Вот тебе, урод!
          Я прислушиваюсь:
          Шлёп!
          — Ыых! Вот так, тебе, придурок!
          Медленно оборачиваюсь.
          На тротуаре, у стены здания молодая женщина избивает зонтиком бетонную урну. Я осторожно (зонт, не веточка черёмухи) подхожу. Заметив меня, она останавливает экзекуцию и кивает головой.
          — Чо?..
          Я отвечаю тем же.
          — А чо?..
          — Да, ничо?.. Идите куда шли…
          — Зонтик жалко. Классный такой… может сломаться.
          — А чо он из урны вылетает?..
          Я оглядываюсь — рядом никого нет, значит, о зонте. Соображаю и, на всякий случай, выдаю нейтральное:
          — Наверное, не хочет там сидеть.
          — Тогда пусть раскрывается… каплет же. А нет, так в урне пусть сидит, дебил, и не сигает оттудова… Только кину его, блин, он назад…