О мысли и конечной её форме

Некто Д.
08/07/ХХХХ
Запись первая.

Весьма давно поймал приступ ощутимой такой и крайне дерьмовой графомании или чего-то в этом роде. На протяжении последних, пожалуй, пяти лет мне то и дело хотелось взять да написать что-либо, будь то сценарий к будущему фильму или очередной ущербный роман о не менее ущербной русской действительности, однако каждый раз что-то да останавливало меня, тормозило или вовсе разворачивало, говоря, мол, "лепишь херню". Я, соответственно, вёлся.

Стоял тут на днях на балконе, как обычно всаживал одну сигарету за другой. Я так делаю часто, не знаю даже почему. От дыма уже начинает тошнить, а я всё курю и курю, ни то с балкона уходить не хочется, ни то просто нравится дым, но есть в этом убогом действии какая-то особенная атмосфера, такая, знаешь, от всего иного отличимая за километр, какое-то приятное ощущение, после которого даже температура воздуха кажется тебе идеальной, стоишь так минут тридцать, сначала лёгкий ветерок, за ним привыкаешь, становится уже вроде и жарковато, но всё вновь возвращается к идеалу, то есть физически ты ощущаешь себя отлично, несмотря на то, что за эти полчаса выплёвываешь больше жидкости, чем есть в твоём организме. Подготавливаешь тело ко сну.
И вот стоишь, заплёвываешь тропинку под балконом с высоты четырёхэтажного полёта, закидываешь её окурками, уничтожая мать-природу как и любой из её детей, смотришь то в небо, то по сторонам, и непонятно что пытаешься высмотреть. Такой весь спокойный, как будто свободный, а по факту не можешь и взгляда от окна оторвать, потому что назад-то, в пустоту двухкомнатной квартиры, никак возвращаться не хочешь. Здесь, вот эти жалкие тридцать минут в день, ты как будто счастлив, потому что когда ничего вокруг уже не волнует, только тогда начинаешь осознавать, что и до этих сладких минут волноваться-то было не о чем. Короче, раскладываешь свою жизнь по полкам, подготавливаешь разум ко сну.

Вот тут-то ко мне и подкатила мысль с наездом, мол, пора бы, дорогой друг, уже вылить что-то на бумагу или, в крайней случае, на электронный носитель. Я к тому, что кому как ни мысли поебать на средства, которыми она разойдётся средь других умов? Её волнует всегда только конечный результат, только та цель, которую она ставила изначально. Если было угодно мысли оказаться в умах тысяч, то она будет это делать напролом. В общем, мысль, в чистом её виде, никогда не стремится избегать каких-то средств. Тому яркий пример религия.
Но сейчас не об этом. Понимаешь, написание даже самой тупой херни это процесс до того всеобъемлющий, всеохватывающий и ещё куча всяких "все-", он охватывает всего автора целиком и полностью. С другой же стороны, он крайне точен и избирателен, ибо охватывает только автора, только его жизнь и только его мысли. Мне довольно сложно выразить эту мысль в достаточной ясности, если того хоть единожды не ощущал и сам читающий, кем бы ты ни оказался. Любая ситуация описанная даже в самой дикой и фантастической ереси есть ни что иное, как искаженное отражение реальности, то есть всё, что пишется, есть результат или преувеличений, или преуменьшений. Мысль-то, строго говоря, не моя, но не поделиться этим бессмысленным и нахер никому не нужным выводом я почему-то не мог.