Дневники дождя

Капли дождя тихо стучали в окна. Город спал и не хотел просыпаться. Суббота. Открыл глаза, серый сумрак втянул меня. На часах около пяти. Странный сон вытолкнул на поверхность. Даже не сон. Лицо и яркий фиолетовый перламутр...
Дождь перешёл на сонное мурлыканье. Вспышки прошедшего дня осветили сумбуром эмоций и не дали сил остаться дома. Дверь лениво скрипнула, улица встретила холодом летнего, северного ветра. Он с дождём хозяйничал на пустынных улицах...
Дворники кидали воду в разные стороны, шлейф искристого тумана рисовал тени в зеркале. Этот город суров днём, но очень тих ночью. Я пролетел его с юга на север за пару песен. Брошенные ворота цитадели. Капли стучали в стекло всё сильнее. Скрип тормозов и резкий поворот руля. Вспышка стопарей в зеркале асфальта.
Дождь приходит с неба, чтобы дать нам возможность остановиться.
Остаться дома, за стеной воды. Побыть наедине, прислушаться к себе... Дождь это пауза. Это очищение. Это глоток свежего ветра.