Чужие и свои мысли

Чужие, даже самые мудрые и ясные, мысли трудно понимать. И в них легко заблудиться, как в новом городе или незнакомом лесу. Ты не прожил тот опыт, который привёл автора к кристаллам его мыслей, не успел пройти тем путём, которым шёл писатель, не можешь сразу связать в единую нить разрозненные вспышки. Они заманчивы, увлекательны, сулят богатства и приобретения. Но они чужие, и чтобы с ними породниться, нужно время. Мало того, нужна симпатия, родственное чувство. Они происходят из другой питательной среды. У них другой состав, иные корни. Не тот же воздух овевал их при рождении, не те дожди поливали. Их семена часто заносит случайный ветер. И всё же они стучатся в твою дверь. Ты узнаёшь в них что-то своё, пусть и в непривычной оболочке. Их очертания бывают тоньше и отчётливее, чем отпечатки твоих следов и точнее приводят к цели. Ты восхищён и благодарен. В твоей вселенной происходит нечто, напоминающее бурный процесс зарождения новой жизни. На некоторое время ты забываешь о себе. Твоё эго меркнет, растворяется в потоке новых идей, о которых твой мозг ещё вчера не догадывался.  Ты даже чувствуешь себя поглупевшим, занят усвоением новой пищи; твоё «я» смущённо  отходит в сторону. Новые искры вспыхивают в сокровенном и неопределимом пространстве, называемом умом или душой.
Но где же твои, собственные откровения, почему молчит твой голос, которому ты привык доверять и который до сих пор не обманывал тебя? Разве ты глупее? Нет, ты встретился с другой реальностью, культурой более тонкой и выработанной, от которой отдаляли тебя десятилетия изоляции. Но вот час пробил; завеса раздёрнулась, и то, что таилось во мгле, открылось. Глаза твои постепенно привыкли к ослепительному свету полузнакомых или совсем новых истин.
Река вошла в берега, но волны встречного потока ещё долго тревожат поверхность её вод. Это всё та же и всё же новая река. В неё влились другие воды. И, омывшись в них, ты уже не тот, что был час назад. Но это твоя река. И у неё своё русло, и тот же вкус и цвет воды, и те же ил и глина. Ты дома: в пойме своей жизни, берущей начало в лесах и лугах твоей родины, в подземных кладовых, пробивающейся из-под камня, из-под какой-нибудь коряги близ Куликова Поля или Святого источника.
И чувства, и мысли твои должны быть твоими, пусть даже они  покажутся кому-то не такими новыми и глубокими. Они родные. Ты понимаешь их плотью и кровью. И им всегда открыта дверь в кладовые твоей души. Они и есть плоть и кровь. Они не умнее тебя, и ты не умнее их. Вы равны. А чужие - лишь витамины, целебный раствор для мозга, фруктовые соки для поддержания здоровья и силы, для питания всё той же природной крови.
Река жизни огромна, необъятна, в ней много рукавов и поворотов, и среди них твой, медленный или бурный поток.