Баллады жизни

      Артистка знает, что пишет не просто так. Если стихи рождаются, то обязательно для кого-то. Если эти слова складываются в рифмованные строчки, то кому-нибудь жизненно необходимо их услышать. Просто так в этом мире не происходит ничего. Она в этом уверенна. А подтверждать её догадки каждый день приходят другие люди. Ведь набирается же из кого-то толпа вокруг этой девушки с ярко-зелёными глазами. И не по особым дням, в праздники, а каждый день. Просто так. Люди слушают то, что она пишет. Жадно впитывают в себя смысл каждой строчки, каждого слова. Она отдаёт им всю себя, всё, на что способна, и они, в свою очередь, отдают то, на что способны они — деньги. Не случалось ещё такого дня, чтобы не оказалось в пятнистом пенале хотя бы несколько монет. Люди привыкли платить за всё обыденное. Потому и за необычное тоже платят. Не умеют по-другому.

      Артистка и не против. Ей ведь тоже надо на что-то жить. А Творцы, они такие же люди, если смотреть в целом. Им тоже надо что-то есть, во что-то одеваться и чем-то платить за жильё. Не выдают вместе с талантом ничего бесплатного или вечного.

      Но она не жалуется. Всё, что чувствует — только через стихи. Благодарить — одами да дифирамбами, проклинать — эпиграммами да баснями. Иногда складываются неплохие баллады. Им не хватает только имён героев. Тогда Артистка уходит гулять по городу. Слушает людские разговоры, рассматривает говорящих. Бывает, мелькнёт какое-нибудь имя, и она тут же понимает: вот он, персонаж её баллады. Быстро вернётся домой, впишет в пропуски и назад, на улицы, снова искать героя. Вручит человеку свиток, перетянутый ленточкой, и не возьмёт с него денег.

      Сама называет такие произведения «балладами жизни». Там всё, — от первой до последней строчки — правда. История одного героя, одного живого человека. И она почему-то не может оставить эти истории у себя, не может просто читать их на улицах под дождём. Обязательно должна отдать тому, о ком написано.

      Правда… Хранится у неё один такой свиток, перетянутый не лентой, а двумя тонкими нитками: красной и зеленой. И вместо имени в балладу вписано прозвище, ведь таких имён не бывает. Но ей ли не знать, что иногда прозвище становится роднее.

      Она видела героя один раз — когда услышала, как его зовут. А когда вернулась на улицы со свитком — его уже не было. Не успела отдать Страннику его «балладу жизни». Сидела ночи напролёт и перечитывала сама. И поняла, наконец, что он вернётся, обязательно вернётся. И тогда она не опоздает, тогда она точно отдаст ему его историю.

      И это была не ошибка, нет, так было задумано изначально. Может быть, даже самой судьбой. Ведь, если что-то происходит, значит, это кому-нибудь нужно. Значит, кто-нибудь этого ждёт.