Гнев. Как грифон, который прежде выклевывает глаза, и ты не знаешь, с кем борешься. Хочешь идти на свет, но не можешь. В состоянии идти лишь на тепло, но оно излучаемо не только светом. Бредешь, лучше сказать, ползешь, прислушиваясь к каждому стуку и шороху. Но и они, большинство из них, зачастую лишь плод твоего больного и отягощенного воображения. Ты продвигаешься, собирая всю пыль и сор, ощущаешь, что уже теплее становится. Это согревает твоё сердце, но на деле оно лишь поджаривается, на нем образуется закоптелая корочка, а глубже горит пламя, его языки так и норовят разжечь ещё более твой больной разум. Им это удается, и прекрасно. Им всегда это удается. А ты, ползешь к котлу, чтобы зачерпнуть из него едкой кипящей водицы и плеснуть в лицо тому, кто зародил в твоему сердце этот гнев. Но нести придется далеко, котел поднять ты уже не в силах, а руки твои слишком беззащитны. Думай, ведь это твой желанный час возмездия, он пробил. Не потеряй слух от этого звона.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.