Музыкант

На одной маленькой улочке каждый день играл музыкант. Это был низенький старичок со скрипкой и потертой шляпой для монет. Герой всякий раз радовал прохожих беззаботными мелодиями и дарил настроение и покой. Люди плелись мимо и порою даже и не замечали привычного гостя той самой улочки. Так шли годы, улочка ветшала, а мужчина старел. Однажды он просто не пришёл. Не пришёл и на следующий день и ещё через один. Улочка затихла и опустела. Всё как то в раз потеряло и цвет, и какую-то ту восторженность и прекрасность. Всё сделалось серым и неуютным. Прохожие угрюмо плелись друг за другом и смотрели в пол. Моросил холодный дождь, сливаясь с протяжным воем колкого ветра. Всего один человек делал этот уголок живым, насыщенным, ярким, дарил ему тот покой и беззаботность. Всего один человек, которому никто даже не придавал значения, определял настроение всей улицы. Мы обычно начинаем ценить что-либо, лишь безвозвратно потеряв это. Только ушедшее прочь становится вдруг значимым и важным, обретает смыл. Вечная несвоевременность и непоправимость свершённого. Вечные людские ошибки и дурная особенность человечьей натуры. И вечная пустота после очередной потери. Умение ценить кого-либо при жизни, быть благодарными и заботливыми, чуткими и внимательными - то, что так и останется утопией. Общество медленно мелеет. Старые герои забываются, а новых попросту не рождается. Не рождается, потому что они становятся не нужны, в них отпадает необходимость - мир обывателей привык существовать вне искреннего и высокого. Им милее такие, как и они сами. Им привычнее бездушность и посредственность. Такова печальная реальность, и, увы, её уже не исправить.