Скамья

Худая скамья. Худая цветом, уже и материалом из-за времени которое топчет всё на своём пути. Спинка, которая обычно присуща таким скамейкам, отсутствовала, когда-то очень давно он её оторвал. Одна из центральных досок проломилась, и упиралась в землю так что, создавалось впечатление будто это пятая опора, на которой она держится.
Её дополнял такой же как и она сама он. Старый, поведавший лета, человек. Мужчина был седоват, сутул и довольно худ. Серый плащ, который он накидывал, всегда выходя куда либо, был мешковат и выглядел на нём одеялом. Он свисал практически до земли, которая была покрыта пеленой осыпавшихся осенних листьев. Тусклые брюки, по крайней мере, они когда то были чёрными, но время меняет не только людей, хорошо сидели на его усохших ногах. Он опустил руку, что бы почувствовать тепло другой... Конечно, он всё понимал, понимал, что это он, всего лишь он, а то мир, который полон суеты. Он надеялся, и чего то ждал. И всё же ведь бывает такое - даже в пустыне где нет ничего, что-то катится…
Одинокий, одинокая; он и она дополняли друг друга. Всю жизнь они провели вместе, он помнит её ещё с детства, когда первый раз собирал, в одну из таких же осеней как эта, огромную кучу листьев, а затем прыгал со скамьи в неё. Как однажды он сильно разозлился и выплеснул гнев сломав ей спинку. Конечно он хотел её сделать, но никогда ничего не заканчивал. Первый поцелуй, первое предложение, первое, первое, первое, много воспоминаний с этим первым.
Время летит и всё меняется. Если смотреть со стороны то в целом это не так, но у конкретного человека меняется всё. Как у незнакомца на лавке, однажды изменилось это всё.
Ему никогда не хотелось рассказывать эту историю, наверно потому что все бы посчитали её выдуманной. Думаю и я не смогу её рассказать как следует, даже может где ни будь привру. Лучше будет если вы сами её услышите от него самого. Сразу отвечу на вопрос возникающий по ходу дела: где его можно найти? Практически везде где есть одинокие скамейки…
Она опустела, хотя может и не опустела, кто знает?! Может его место займёт кто-то другой, кто также связывал всё первое с ней...
Человек встал и пошёл, но вскоре, одним лёгким движением, упал навзничь. Это падение было словно отрепетировано и он готовился к нему долгое время, поэтому упал красиво. Очень красиво. Как и любое падение, которое не повторить дважды, красиво. Быть может он ожидал от этого падения чего-то большего, а может быть и нет. Наверное он был расстроен пустотой окружившей его целиком, преследовавшей уже долгие годы, и наконец взявшей его в эту минуту. Стоит ли в этом кого-то винить? Его? Или людей? Человек ведь создан для общества, а не наоборот? Или всё таки... Да не о том всё.
Во всяком случае, я знаю что во всём виновата любовь. В пустой, ожидавшей руке, когда то была надежда, когда то она так же, как и всё, пришла из пустоты. Но меняются и изнашиваются не только брюки…