Идея
Порой она с трудом рождается в твоей голове, в муках, терзаниях и жестокой боли. Иногда загорается как лампочка, и горит ярко, как солнце. Изредка она приходит как призрак-наваждение во сне или медитации.
И вот, рожденная. Она растет и развивается, обрастает подробностями и мелкими деталями, обретает свой шарм, становится особенной, оригинальной.
Медленно, но верно, она приближается к пику своей невероятной красоты, к расцвету всех своих волшебных сил.
А ты… ты привыкнув к ее незримому, но ощутимому присутствию, не обращаешь на нее внимания. Лишь изредка она цепляет твои мысли, как цепляет взгляд симпатичная вещица, которая всегда лежит на столе, и давно стала привычной деталью продуманного интерьера.
Или же случается так, что взрослую, зрелую, готовую к выходу в мир идею, ты все еще лелеешь как маленькое дитя, пестуя ее в своем уме. Закармливаешь, никуда не выпуская и никому не показывая, как сумасшедший одинокий старик-папаша, не дающий дочери и шанса познакомиться с миром, выйти наружу… в реальность.
И вот когда-то эта полная сил, душевности, невероятной красоты и оригинальности идея умирает.
Порой это происходит очень неожиданно, она просто внезапно гаснет с громким хлопком, как, перегорая, взрывается лампочка. Или же с тихим щелчком выключается, оставляя после себя мерцающее темнотой Ничего.
Иногда идея умирает в твоем разуме медленно, чахнет и задыхается будто в клетке. Она не просит воды твоих размышлений, не просит воздуха твоего внимания, она лишь изредка с надеждой протягивает к тебе эфемерные руки, и печально глядит, моля о воле и истинном рождении в реальность.
Но ты, ты не смотришь в ее сторону, не слышишь ее тихого голоса и не видишь близкой смерти.
Ты не замечаешь внезапно наступившей темноты внутри себя.
Ты не там, не в своем разуме, не в своей душе, ты где-то снаружи... забывший о себе и о своей Идее.
И вот однажды, ты почувствуешь странную тревогу, необъяснимое ощущение неправильности всего окружающего, и себя в нем. И тогда вспомнишь то, чего больше нет. То, что невозможно оживить, то, что стало тьмой, прахом, тленом.
Ты, со страхом и трепетом, заглянешь внутрь себя, и увидишь себя же, в одиночестве, в призрачной тишине, в мягком и липком тумане ничто, посреди огромного кладбища.
Кладбища твоих навсегда ушедших возможностей.
RA
Свидетельство о публикации №216071201057
Согласен с автором, идея долго ждать не может. Человек постоянно всего боится. Боится успеха, который может принести его воплощенная идея, или боится неудачи. Но, если так и сидеть на стуле, мечтая о своем, невоплощая этого, то станешь быстро никому не нужным.
Марк Брюмер 21.07.2016 15:28 Заявить о нарушении