Все так просто. Так сложно. Так вычурно,
Пчёлы роем устроили пир.
В голове моей. Вздувшейся. Пасмурно,
И боюсь, не наступит там мир...
Что за образ, избрал донкихотовский,
Слышу где-то Сервантеса смех,
И нелепиц родив идиотовских,
На балконе курю. Это грех...
Мне как все бы. Домашние. Трудятся,
Да вот нет. Все мечты. Все слова,
Там у них пикники. Деньги рубятся,
У меня вся в бинтах голова...
Видно, мамка ремнём недостаточно,
Мне вбивала житейскую мудрь,
Оттого, залихватски и красочно,
Мной цыганит весенняя дурь...
Поисхожено много. Наломано,
Понаписано всякое там,
И в душе моей что-то надломлено,
И Костлявая тянет мне длань...
Не тоскуйте! Ведь все приходящее,
Не копите! Все в землю уйдёт,
А живите, хоть день, настоящие,
Утром солнце, ведь снова взойдёт...
Все так просто. Так сложно. Так вычурно...
Все так просто
© Copyright: Михаил Морхов, 2016
Свидетельство о публикации №216071200013
Свидетельство о публикации №216071200013
Рецензии