Серая. Свет

Пробуждение наступало тяжело… На груди тепло ворчала Рысь. И, честно говоря, сильно стесняла дыхание. Я вздрогнул.
  -Чего всполошился? – сонно пробормотала Рысь, перекладывая щекастую голову.
   -Ты ударила меня! – возмутился я.
   -Ни фига подобного! – невозмутимо ответила Она, выпустив и втянув, книнко-образные когти из массивной лапы. – Я, всего лишь оглушила тебя… Заметь – без последствий! Просто оглушила, что бы ты отдохнул и не навредил сам себе…
   -Крассава! Типа, я тебе, «спасибо» должен «мявкнуть»?
   -Должен… только ты всё равно не поймёшь, когда и за что… Помнишь, как три года назад ты пришёл сюда?
   -Помню! «Убийца-наёмник» с окровавленным беретом в рюкзаке и клинком в раструбе ботинка…
   -…а ещё, с «синдромом афганца», ненавистью ко всему миру и гранатой под сердцем… Сколько раз ты умирал?
   -Семь! – не задумываясь ответил я.
   -Кхм… - задумчиво ухмыльнулась Рысь. – Я знаю, только о пяти…
   -Нет… ты все семь знаешь… «умереть» - не значит быть «убитым»… и «убить» - не значит «лишить жизни»…
   -Бывает, «остаться жить» - сложнее, чем «умереть»?
   -Точно!.. Почему ты меня ударила?
   -Ты должен был отдохнуть… Я не била… я направила… Оставшиеся две смерти… твои?..
   -…жёны. – закончил я, обречённо кивнув.
   -Странно… - задумчиво прищурилась Рысь. – Я знаю тебя и твоих жён… но не догадывалась. Что ты о них думаешь…
   -А я не думаю… - усмехнулся я. – Я – ЖИВУ!
   -Живёшь чем? – сощурилась Рысь.
   -Живу  прошлым… иначе, зачем бы мне прятаться от настоящего в дебрях лесов?
   -А я, дура, надеялась, что тебе моё общество импонирует…
   -Блин, Серая! Ну не перегибай палку!..
   -Не перегибаю… просто, как говорится: если есть Свет – есть и Тьма! И их интенсивность, равна друг другу…
   -Зачем ты меня ударила?
   -Тебе надо было отдохнуть. Весь остальной бред про глаза и ёжиков, ты так и не захотел понять…
   Рысь удалялась в осеннем тумане.
   -Серая! – окликнул я.
   -Я вернусь! – бросила Рысь через плечо. – Обещаю! Жди!
   -Я буду ждать… - кивнул я, закуривая.
   
*     *     *     *     *

   …-Блин! Вытаскивайте его! Вроде. "недостреленный"! Лучше бы "дострелили" к хренам...Херомуты, а не солдаты! Аккуратнее! Бляха-муха! Он и так не жилец, так вы его на «броню» не загрузите – раньше убьёте! Эй, танкист, твою мать! Дай погрузить! Да, мля… Досталось пацанам! Ещё живые есть?
   -Нет. Остальные все «двухсотые»… Этот тоже, скорее всего, но «по факту», надо «отлаяться»… один живой… на «триста»…
   До безумия яркий Свет! От него сводит скулы и болят виски… Он, даже мучительнее, чем грохот лопастей над головой…
   …Открыть глаза, сил не было, но злые, бессильные слёзы, казалось, кислотой прожигали борозды на закопчённых щеках гвардии-сержанта, проклятой богом, развед-роты…
   В последних искрах затухающего сознания, мелькнуло:
   -Хрен, вашу меть, в три прыжка! Я ещё на ваших поминках бухать буду!...
Только.... живите вечно, братья!...