Пистолет Кирова

       Дождь... Он застал нас с Мартой на улице. Где же скрыться?.. Рядом музей-квартира С.М.Кирова.  Вопросительно гляжу на подругу. Подмокшая Марта согласно кивает: "Давай!". Заходим в подъезд. Поднимаемся на второй этаж, проходим мимо монумента Сергея Мироновича (как его втащили?), робко стучимся в дверь самого. Открывает молоденькая хранительница исторической фатеры.

       - Мы в музей, - поспешно сообщаем (а то вдруг, не пустят)...

       - Пожалуйста.

       Берём билеты и начинаем осматриваться. Узкий коридор, анфилада комнат. Мерно тикают часы, на стенах фотографии. Марта простужено сопит и индифферентно изучает жилплощадь пламенного революционера. Начинаю припоминать вехи: Сергей Миронович Киров, он же Костриков, он же "мальчик из Уржума", он же первый секретарь ЦК компартии Азербайджана. Анналы истории. И тут в меня вселяется веселый бес.

       - Слушай, - толкаю я подругу, - А ведь у Кирова-то был пистолет!

       Марта отрывается от пожелтевших дагерротипов и оторопело смотрит на меня.

       - Ну, да - продолжаю с энтузиазмом, - Непременно был.- А то как бы он от врагов отстреливался?

       Подумав, Марта протягивает: "Да... Был конечно".

       - Сейчас найдем! - ошарашиваю я ее и, не дав опомниться, наказываю:

       - Ты вот что: стой у двери и следи за музейщицей, а я буду искать!

       Найти пистолет Кирова! Для этой цели меня привлекает громадный письменный стол Сергея Мироновича. Присев, открываю одну дверцу, вторую, третью... выдвигаю, задвигаю ящики... один, второй, третий... но нет ничего, пусто... Уже вошла в раж и грохочу на весь музей нижним, последним, который никак не хочет выходить... В голове проносится: "Сейчас найду, сейчас найду!"... И тут замечаю Марту, которая отчаянно сигнализирует мне, но - поздно... В комнату врывается хранительница кировского наследия, и с вполне резонным воплем: "Что вы там ищите?".

       - Ничего, - бормочу я оправдываясь. - Так просто, посмотреть интересно.

       Поднимаюсь из-за стола и ретируюсь с перепуганной Мартой к выходу. Осмотр музея окончен. Дождь, кстати, тоже. Скатываемся вниз, мимо родного уже Кирова, на умытую дождем улицу. Выходя из темного подъезда, вдруг чувствую на себе укоризненный взгляд Сергея Мироновича (его статуи), и как бы слышу его насмешливый голос:

       - Ну что, красавица, нашла пистолет?