Растаявший день

Жара печет. Сжигает белую кожу до черноты. Оставляет ожоги. На время…навсегда. Стоит июль. Число седьмое. Семь. Число счастливое. А день несет тоску и одиночество. Далекая пустыня без границ. Пыльное покрывало застелило всю ближайшую местность. Ни дорог, ни тропинок. Только песок. И я. И жаркое солнце. Я хочу его изгнать, позвать блестящую луну. Безобидную, прохладную и молчаливую. Но гость тут я. Заблудивший гость, который хочет прогнать его величество. Кипяченный пот круто скользит по склону позвоночника, оставляя следы на красной коже. Чувствуется, словно я вот-вот превращусь в костер. Красные языки пламени задушат в своих пылких объятиях. Затмят рассудок, заставят визжать от боли. Я загорюсь дотла, меня сотрут с этого мира. Лишь пепел по колыхается по бездушному ветру, затем мягко приземлится на песок и зароется на дне. Узнает ли кто-нибудь? Донесутся ли вопли до людских ушей? Или может некий человек почувствует запах хрустящей кожи?..
Зловещее солнце влияет на здравый ум.
Смогу ли я создать озеро из слез своих? Из слез, что накопилось в душе давным-давно. Или они испарятся? Может испарившись они превратятся в облака. А облака скроют солнце своей белизной. Подарят мне тенечек, дождик. Дождик из собственных слез…
…Солнце услышало громкие неблагодарные мысли и взошло за доблестные горы. Спряталось, вздохнуло и заплакала лавами. Песок остыл, ветер завыл и закружился вокруг меня. Ничего не видно. Самум перекрыл все. Только вой ветра звенит в ушах. Природа всегда за своих сородичей, какими бы они разными ни были. Загремел гром. В пустыне. Парадокс. Пошел дождь. Ливень. Песок превратился в магнитную грязь. Она поглотит меня. Я тону…
…Прости меня, добрая звезда…