Мимоходом

В последнее время часто вижу ее – старую женщину в новом метро. С палочкой в одной руке и мелочью в другой.

И часто пробегаю мимо – следствие безнальной жизни и безвременного существования.

Сегодня подхожу к тому метро, на уголке мужик – лохмат, несвеж, помят – пьет пиво. Прямо из горла, из бутылки – большой коричневой пластиковой бутылки литра на полтора.

Ну, думаю, зараза! Не можется тебе – и утро, и люди, и нельзя у нас давно в общественных местах.

Продолжаю свой путь, наблюдаю его против воли: попил, бутылку аккуратно закрутил и в сумку ее, прозапас. Сумку на плечо, сам в метро: джинсы бывалые, волосы бывалые, походка напряженная.

И спускаюсь следом, и бабулю ту самую вижу внизу – на всегдашнем ее месте. И как народ мимо на работу торопится. И его тоже вижу, мятого-лохматого: останавливается, усердно роется в кармане, подает.

И она кивает благодарно.
И народ течет течением. Все мимо.
И я лицо его разглядела. Молодое совсем.