Памяти Чехова

15 июля - день памяти Чехова

 
16  июня  1904  года.
Badenweiler -Dublin

                ...время течет
с  опозданием  на пару  часов…
солнце не жжет, а  ласкает и поздно  садится...
небось, потому и не спится.
«Будешь двигаться впереди солнца –
выиграешь у него  день»…
неплохо сказано…
кем?
да, бессонница... всякое  мнится…
мысли – наперегонки...
жуки   режут  круги
в  склянке  бессонницы.
в  клетке времени.
ох,  уж эта Герр-мания…
недаром Гоголь писал,
что луну изготовили немцы...
да, овсянка  у  них  хороша:
аромат бес-по-доб-ный!
закуплю  пару банок  для Ялты.
«если б мы  питались
здоровой пищей, не  было бы у  нас
столько гнилых  зубов…
и гнилых кишок».
интересная  мысль…
не из  записной ли книжки?
вроде  нет… а-а-а, наверное,
это   сказал доктор  Швёрер…
я  ведь тоже врач,  а  питаюсь,  как  тунгус…
кофе  запретили: совсем, дескать,  слабит…
маюсь с  желудком двадцать  лет…
Как начал писать,  так и началось…
сплошнарияунитазиа.…
здесь дают  желудевый  какао,
пичкают сливочным маслом.
мы,  бывало,  с  мамашей
пили по чашечке   «мокко»  на балконе.
да, залив -  словно вырез у  дамы…
бархатное волнение…
а в  кадке  цветут олеандры...
розовые, а  не  розы…
здесь в саду тишина…
но к  обеду… кха-кха…
к  обеду
педантичные  музыканты
очи  в  ноты – и  пилят, и пилят…
дорого и бездарно.
Ольга
спозаранку умчалась  в  Базель.
тут  Швейцария  рядом
как из  Ялты в  Алупку
всем соседкам  сказала:
на выставку… как  его,  Бёклина.
но,  конечно,  к  дантисту…
кха-кха-ха-ха-ха…
в  этих немцах ни таланта, ни вкуса
всёпорядокдачестность!
«позвольте одолжиться
вашим сморкальником».
кто это?
нет,  почудилось…
Badenweiler,   конечно, хорош.
рядом горы  Шварцвальда
На закате  холмы шерстисты,
будто холки быков.
черный  лес… черный  лес …черный  лес…
а  у нас  очень черное море… кха-кха…
добросовестно кормят… обтирают в  постели…
но бездарность во всем.
на ночь  пью землянику…  зачем?
от бессонницы…
вот шарлатанство…
небось,  тут мне  поставят памятник.
а потом переплавят...
представляю,  как  расплавится пенсне
а потом потекут  бронзовые  штиблеты…
ноги  безбожно  худы.
дать  бы  деру  от скуки…
наша  жизнь - да,  глупей
но талантливей,  право…
а  немецкие  фрау одеваются  не  безвкусно -
гнусно!
ну,  сплошные  наташки…
представляю:  крадется со свечкой…
разбегаются  тени…
входит справа, уходит налево…
прямо  к  черту -  от Бога подальше.
поясочек  зелененький  видел  тут…
на одной  дуре…
водевильно.
ох, уж эти театры…  как-то в  Ялте
пригласили на  «Трех сестер».
Вершинин
в  полицейских погонах !?…
и все-таки дома, в  России,   талантливей...
за табльдотом
две дамы  глазели на Ольгу.
«Почка сочила кровь
На блюдо с рисунком из ивовых  ветвей»…
почка?  странно… и  откуда?
у  меня  -  осетрина с  хреном…
Frau  Tcheкhov… Ya… Sсharmant.
Aus  Russland?…
это где медведи и  rassol?
Moskauer Theater?... О!
а  вот этот… худущий... да,  кажется,  муж…
явно болен… Sehr schade…
смотрите,  синяя  банка … мокрота…
пардон…  отхаркивает…
Bacille !!! как можно!
вилла  Фридерике
пансион для  здоровых господ!
здесь не место чахотке!!!
Das  ist unmoglih!
сегодня  же  герру  директору  заявляю
про-тэст!
да,  порядок  и  честность…
скорее бы в  Ялту.
через пару недель  точно сбегу
в  Италию, что ли…
из Триеста  на судне
до Одессы  и в  Ялту… О, море!
«великая нежная  мать»...
красиво … надо бы записать
«сопливо-зеленое море
эпи ойнопа понтон»…
это вроде по-гречески?
"виноцветное море"?
уж не  с  Гомером  ли
мы  спутались мыслями?
Антон  Гомерович  Чехов…
ха-ха-кха-кха-кха…
верно,  припомнилось детство…
греческая  школа
дидаскалос  треллос…
вот бессонница,  так  бессо…
кха-кха-кха-кха-кха-кха.…
напишу-ка  мамаше:  дескать, здоровье
входит   золотниками…
нет, уж лучше пудами.
врач  зубной… а   смотрится  министром
искусник…
золотые коронки   так  и сияют…
странно,   что завтра  съезжаем в  отель
кажется,   «Sommer».
там,  небось,  и помру…
давненько  не  пил я  шампанского…
"лежа на  боку  левом  правая  и левая  нога
согнуты …
усталое  дитя-муж…
мужедитя в  утробе…"
вот… опять … что за  реникса?
все худею,  худею…
минус
пятнадцать фунтов.
«худая  шея… спутанные волосы…
пятно на  шее   след слизня…».
Господи, что за слизень!  кто вползает в меня?
кто  такой мистер  Блум?
это   матампсихоз?
нет,  душа вроде на месте…
это ты,  Антон?  - Я-а-а…
странный  ирландский  акцент…
вывески  пивнушек…  Дублин…
пока  лежу,  вроде  здоров…
так и напишем  Грише.
он  небось  уже  и светило
кха-кха...
профессолимо….
Признаться   и мне мечталось:
доцент  чехов!... эх,  недотепа!
ну,  опять принесли   
желудятину…


                ***
16 июня 1904  года, незадолго до смерти,  больной А.П.Чехов  проживал  в  Баденвейлере, Германия. Этот же самый день на  800  страницах описан  в романе  Д.Джойса  «Улисс", где впервые в литературе  всплыл "поток сознания".
 Гриша - проф. Григорий Россолимо, друг и однокашник  А.Чехова