смогу

Верю.  И летние травы припадают к коленям.  И боль где-то там, в груди, - это лишь ниточка к тем, кто дорог.

Надеюсь.  Что лик провидца, творца, виртуоза резца отразится в лезвии ножа.  Боевая готовность и в ножнах остра.

Люблю.  Понимая, что дом лишь на время, а любимые навсегда.  Дороги важнее своей длины.  Песни и вовсе…  -  не имеют конца.
А ласточка рвётся наружу, в чае тонет смородиновый лист.  В старой шелковице свито гнездо.  Наверное, мне хорошо, от того и от этого, от сомнительной верности стелющихся дорог.

Молюсь.  И невесомость колеблется ниточкой тысячи «но».  Колеблется, теребя лунный свет, он звенит и дрожит холодея.  Молюсь.  Чтоб бесконечность не дотянулась до чёрных пустых рукавов.
Гальку гладит волна, взрослеет она.

Смогу...  Зачерпнуть и выплеснуть, в миг отразившееся не взболтав.  Умыть себя ключевой и на трезвую голову выйти, небо в себе распахнув.



// июль 2016