Поэзия увядания
Киваю. Даю понять, что такой метод достижения гармонии считаю ценным.
В этом интеллигентном доме я оказался случайно. Мама студентки пригласила меня на чай, дабы посоветоваться о будущем дочери.
Дочка и мама похожи друг на друга. Обе длинные, худые и профессионально восторженные. На обеих одинаковые квадратные очки в роговой оправе.
Я томлюсь. Уже на втором глотке этой жидковатой бурды я понял, что никакие советы не нужны. У мамаши есть понимание, как рождаются сценаристы и она хочет изложить свою теорию, чтобы услышать одобрение. Потому что, как иначе? Ведь она права. Но прослышала, что я, препод с кафедры режиссуры, рассказываю студентам нечто иное. И она в этой уютной атмосфере интеллигентской кухни, увешанной портретами каких-то французских бардов и нелепыми коллажами, пытается авторитетно наставить молодого преподавателя на путь истинный.
- Очень важно, чтобы тонкость чувств сохранилась в юных сердцах, понимаете?
Киваю. Даю понять, что с необходимостью тонкости чувств согласен.
Ее дочка стесняется. Ковыряет ложечкой нетронутый торт. Наверняка очень жалеет, что пожаловалась матери на меня.
Но, видимо, выхода у нее не было. Я обещал отчислить ее, если не начнет работать хотя бы более-менее приемлемо. До сей поры ее писанина с множеством многоточий, сказочных образов и мутномыслия могла бы послужить образцом графомании. У девочки не было шанса написать что-то правдивое и живое.Мама строго следит за тонкостью чувств...
Я что-то бормочу про важность использования личного опыта и базовых человеческих чувств. Мамаша явно не понимает о чем речь, но слышит нечто чуждое.
- Вот взять,к примеру, Брэдбери...
Дальше я не слушаю. Просто жду, когда это все закончится.
Но мама студентки, исповедующая романтизм, чистоту и тонкость ощущений, все-таки пробивается ко мне.
- Пусть верит в то, что есть волшебники и эльфы, живущие в палой листве! Пусть растет гармоничным человеком.
Киваю . Пусть растет. Не рассказывать же мне ей про то, что ее дочь месяц ходила бледная, потому что думала, что забеременела от однокурсника, а вот от какого точно - не знала.
- Наверняка Ваши тонкие зарисовки - результат воспитания! - Старается мамаша наладить общение со мной.
- Отчасти, - Говорю. - Но, знаете, как я начал писать?
Она делает заинтересованный вид. Я долго слушал ее, теперь она готова выслушать мои воспоминания.
- Я тусовался в компании наркоманов. Там были разные люди. Иногда очень, очень интересные. Но я не об этом. Однажды у парня по кличке Ритас случился передоз, предозировка наркотика, и он умирал. Так вот. Чтобы вызвать скорую -нужно было вытащить его на улицу. Чтобы не попасться. Но он был тяжелый. И мы попытались спустить его через окно. В результате он упал. Как мешок... Я побежал вызывать скорую в телефон-автомат. Ну по пути глянул, как там Ритас. У него закатились глаза. Лицо было в грязи. Губы разбиты и кровь черным пятном лежала на подбородке. А к щеке прилип желтый лист. Все об осени. Атмосфера, музыка, живопись осени.
Я вызвал скорую , проследил, что она приехала и убежал. А дома я стал писать тонкую зарисовку. Про осень. Про себя. Про Ритаса. Про смерть.
- Что же, чтобы писать, по-Вашему, надо быть наркоманом?
- Да, - отвечаю, - или поднимать целину, или пойти на фронт, или попасть в тюрьму...
- Странно. - Она поджала губы. - Вы хотите сказать, что сценарист - это обязательно опыт? А Грин? ..
Прощаемся. Я обещаю, что отнесусь к текстам студентки внимательно.
В коридоре опираюсь на дверь чулана.
- Осторожнее. - Кажется, сама студентка подает голос впервые за вечер. - Осторожнее, Борис Георгиевич.
Мамаша восторженно прикладывает руки к плоской груди:
- Она думает, там живет дракон!
Я ухожу, держа в руках подарок. Это книга Лотмана
"Структура художественного текста". Хорошая книга.
Спускаюсь в лифте. И гадаю: будет на меня жаловаться поклонница Брэдбери или просто переведет свою дочку на другой курс.
"Епт твою мать"- думаю я.
И уточняю вслух, шепотом:
- На хер! Поэзия увядания! На хер!
#рассказы_мирза
Свидетельство о публикации №216071701647