Роман о фонаре

- Как это не о чем писать? – возмущённый О нарезал круги вокруг поникшего Н: - Ты выйди из своей каморки, пройдись по городу, посмотри на людей, ведь каждый человек – это целый мир, вселенная! Пиши - не хочу!
- Почитать тебя, так все люди сволочи, - промямлил Н.
- Безусловно, но сволочи ведь тоже разные бывают. Ну, хорошо, не хочешь о людях, пиши о предметах. Вот, например, - О подошёл к окну: - Уличный фонарь. Ему уже лет сто. Да про него роман можно написать! Ты только представь, сколько он перевидал и переслушал. Сколько парочек целовались под ним, скольких мятежников висело на нём, сколько раз ему разбивали светило мальчишки из рогатки. Вот, погляди, он помятый. А может быть, в него врезалась машина и кто-то погиб.
- Ну, - фыркнул Н: - Это уже Андерсен какой-то.
- При чём тут Андерсен? Хотя, ты прав. Он обладал способностью видеть в окружающих предметах их выдуманную судьбу. У него была, по сути, детская, не осквернённая женской пиз*ой фантазия. Вообще, это какая-то патология. Ты не замечал? Все более не менее стоящие бумагомараки, которых ты, почему-то, называешь писателями, были либо нетронутыми, либо законченными извращенцами. Одни сублимировали своё нерастраченное либидо в творчество, другие же черпали энергию вдохновения из окружающих их бл*дей. Это чудовищная установленная закономерность!
О пристально посмотрел на покрасневшего, как мак Н, почесал небритый подбородок:
- Что ж, ежевечерние ритуальные мастурбации на постер Софи Марсо вполне могут сойти за извращение. Хотя я в этом не усматриваю ничего противоестественного.
- Э-э…, - Н стал пурпурным.
- Вот корень зла! Вот где зарыта собака твоей творческой импотенции! Держись от этих похотливых животных как можно дальше. Вот идёшь, бывало че, по бульвару. В голове рассказ. Сам льётся, как песня, складывается, словно готовый кинофильм. Пришёл домой, там она сидит. В моей, блин, рубашке. Всё. Забыл всё на свете. Погублено в зародыше, уничтожено в утробе очередное гениальное творение, которому не суждено, увы, увидеть мир. Все эти кудряшки, локоны, ямочки, рюшечки, коленки, каблучки, губки, глазки, сиськи, письки…
В мечтательной задумчивости О откинулся в кресле. Глаза, вознесённые к заляпанному ежевечерними манипуляциями потолку, засветились салом:
- Я вот сейчас тоже… роман пишу…
Спустя минуту О подскочил как ошпаренный, артистично глядя на наручные часы:
- О-о! Ну, братец, мне пора. Ты, это, выздоравливай.
- Я напишу, - уверенно заявил Н в захлопнувшуюся дверь. Затем он посмотрел на постер: - Про фонарь!
Софи кокетливо подмигнула ему со стены.

16 июль 2016