Дневники

Дневник безумца. Запись 1.

Темнота. Взор обращен толи в потолок, толи в непроглядную вселенскую темень, которая вот-вот всосет меня в себя. Вот бы всосала уже наконец... Но я сильно боюсь этого, боюсь себя, боюсь мира и тех событий, что пронизывают его. Я будто в его точке сгущения, будто и вправду планеты и системы продолжают вращаться, крутиться, взрываться ради меня. И весь этот спектакль с начала времен для того и был поставлен. Простынь слегка продавливается подо мной, липнет как нечто живое. Сердце напрягается, пытается завести вновь мое тело, мою душу, мой разум. Оно иногда делает это вхолостую. Взмок лоб. В груди все будто скованно судорогой и начинает воспламеняться. Воздух вокруг  сгущается, вибрирует. Он делает это едва заметно, чтобы я не заподозрил его игры, не смог уличить, в том, что он и вправду колышется вокруг меня. Мой взгляд завис в одной точке, к крапинке на потолке. Кажется, если я буду смотреть на нее слишком долго, кроме нее ничего не останется, а она все будет увеличиваться и всасывать все в себя как черная дыра. Я пытаюсь перевести взгляд, но забываю, как это делается. Тогда мысли заливают меня новым потоком. Поток холоден, и он не кутает меня, а просто заливает с головой, после чего я уже не могу думать ни о чем другом, кроме как о страхе, о темноте и  о чем-то черном и холодном, что подступает все ближе. Нет никого рядом, а если и был бы, он не смог бы помочь, ведь не увидел бы того, как изгибаются под тяжестью горечи и страха стены, как из-за боли в груди и адского пламени воздух начинает рябить и раскаляться. Я перестаю понимать, куда смотрю, и что при этом чувствую. Боли слишком много и я перестаю помнить себя, не ощущаю своих мыслей, перестаю помнить, что я хотел, почему нахожусь именно здесь, кто я есть. Это продолжается несколько секунд. Уходит, мне снова возвращается собственная память. От этого ощущения особенно дурно, ведь порой нельзя убедить себя в том, что все-таки сможешь выбраться обратно из непроглядной поволоки, в которой собственный ум стачивается и скисает. Мне нужно это как-то прекратить. Тогда я начинаю с силой царапать свою руку, боль еле-еле задевает мое сознание, после чего я наблюдаю лишь только обуглившиеся красные полосы на деформированной коже, похоже, скорее, на кусок резины, нежели на мою прежнюю руку. Надо убежать от этого. Пытаюсь столкнуть себя с кровати.  Скидываю на пол ноги, они стукаются об его поверхность, что напомнило мне о протезах или ходулях. Моя плоть теперь не похожа на мое старое тело. Его подменили.  Спотыкаюсь и падаю, волочу непослушные ноги, они скребутся об пол. Кожа на руках натягивается, когда стараюсь подтянуться на руках, кажется, вот-вот порвется. Меня почему-то снова окутывает безотносительная боль и злоба, начинает знобить и ломить кости. Сознание полоскает простыни грязных мыслей, они тянутся друг за другом. Я пытаюсь бороться с этим. И тогда оно откликается новой болью. Боль в душе и в теле, почти не различить. Они как будто диссонируют друг другу и поддакивают, подыгрывают, являются частями одной симфонии. Перевожу взгляд на часы, пытаюсь думать, молиться, делать что-нибудь. Смотрю, как сменяющиеся минуты тащат за собой время, как время разрывает, уничтожает прошлое, где я был никем и как будто магнитом тянется все куда-то в новое ничто. Стрелка движется очень натужно. Самое тяжелое время прошло. Теперь с каждой долгой минутой с меня как лохмотья змеиной кожи сваливаются болезненные ощущения. После них, правда, мне еще приходится долго отплевываться и приходить в себя.

Дневник Эзотерика. Запись 1.

В темени скачут светлые точки, гуляет белесая рябь, едва задевая мой взор, как будто боясь попасть под прямой взгляд. По углам собирается темнота, оседает там, густеет. Она зыбкая, густая и вязкая. Кажется, если вступишь в такую, увязнешь и утонешь. Предметы едва фосфоресцируют белесой дымкой. Если я захочу, могу и вовсе заглушить их свечение. В окно заползает свет, гуляет и скользит по стенам, отпрыгивает бликом от стекла циферблата часов, толкает минутную стрелку на последний шаг к окончанию часа. Воздух вокруг моего левого запястья начинает внезапно вибрировать, отзываясь на волю наручных часов, предвещая уход отжившего часа. Его здесь больше нет, он вышел, забирая с собой старую тоску. У меня окружило ощущение, предвкушение счастливых перемен, забралось ко мне в душу, решило погреть меня там. Я живо откликнулся на это и стал смаковать это чувство, науськивая себя на следующий отчаянный шаг.

Дневник Альтруиста. Запись 1.

"Пора!" - думаю я. Вскакиваю. Хватаю темные комья одежды, не разглядев, что ухватил. Натягиваю что-то вроде брюк на ноги, и что-то вроде рубашки и джемпера на тело. Должно быть тепло. Выскакиваю в темную прихожую. Клацаю тумблером, свет озаряет пространство, съедает и переваривает в себе сгустки темноты безжалостно и быстро. Хватаю неизвестно какие ботинки. Лезу в шкаф, вырываю из него с шумом, скрипом и рвущимся звуком какую-то куртку.

***

Снег мягко планирует вниз. Ложится, как будто ласково укрывая периной землю. Это белое одеяло, в которое должно было быть очень здорово кутаться, укрыло всю наружность. Я проминаю в нем ход. Высокое здание отходит назад за моей спиной, едва я делаю первые шаги. Сверху тянутся обвитые бахромой черные нити проводов, они лениво провисают под собственным весом. Я вдыхаю полной грудью этот прочищающий холодом легкие воздух. Он немного обжигает руки, сковывает ноздри, бередит приятно кожу. Вхожу в этот новый мир. Иду спеша, но, как будто боясь спугнуть это таинственное очарование, заполнившее так некрепко и ненадежно окружающее пространство.  Проминаю белое полотно под ногами. Оно мерцает как в калейдоскопе причудливыми красками, озаряя мой ум. Надо поспешить.

Шарю в брюках в поисках телефона. Шершавое скользнуло в ладони и засветилось. Набираю неловко текст: "Приду через минут 20".