***

Помню, как вливалась во всю эту студенческую  жизнь. Культмассовую. И это было потрясающе. Сидеть в огромном зале с импозантным молодым человеком с усами, которые он укладывает с помощью  специального воска с запахом бабл гама и распивать чай, заваренный мной в термосе. Сидеть и оценивать  чьи-то вокальные и танцевальные способности и быть в этом поверхностным спецом. Мы могли себе это позволить. Проводить в этом зале целую неделю, и выступать на сцене. Я с дрожащими руками и голосом читать жюри стихотворение о войне. Он со своим красивым голосом и уверенностью в глазах петь о силе прикосновений со своей напарницей и парнем-гитаристом.
И млеть от одного его взгляда и постоянной усмешки.  Смущаясь читать ему Есенина и понимать и принимать его критику, не считая себя в это время ничтожеством. Просить помощи в выборе произведения на студвесну и правильном его прочтении. И снова ощущать на себе внимательный взгляд карих глаз и слушать дельные советы, произнесенные тихим, но басовитым голосом.
И просто на протяжении года перекидываться с ним фразами и странными шутками.  Без каких- либо задних мыслей. Без каких-либо терзаний своей души. Потому что снова могла себе позволить. И могу позволить себе вспоминать об этом с улыбкой и желанием снова увидеть этот внимательный взгляд и тихий голос.