бабочка

Эту историю рассказал мне один бомж, которого я встретил возле магазина на своем районе, когда возвращался домой с института.  Мама попросила меня зайти туда и что-то купить, уже не помню, что именно. Да и сейчас это не важно.
Магазин от улицы был отделен небольшим прозрачным помещением, в котором часто сидела пожилая женщина и продавала лотерейные билеты. Но в этот раз ее там не было, в этот раз там был он. Я часто видел его на районе, и он постоянно был в зимней куртке, какая бы погода или пора года не была на улице. “Ведь он же ночует где-то, можно же  оставить ее там. Или он боится, что ее украдут другие бездомные”- подумал я, но спрашивать его об этом не стал. Неловко как-то. Вместо этого я просто пошел вглубь магазина за покупками. Продуктов купить было нужно не много, и все они с легкостью поместились в мой рюкзак. Когда запихивал их внутрь, обратил внимание, что бомжа уже нет. Ушел, наверное, а может, прогнали. Но когда я вышел наружу, то увидел его, стоящим недалеко от магазина и смотрящим прямо на меня. Он находился на середине кратчайшего пути, ведущего к светофору, куда мне и нужно было. Обходить его мне было лень, хотя я и знал, что он меня о чем-нибудь попросит. Тем более он уже заметил меня, и мне стало стыдно прятаться от него. Когда я подошел вплотную к нему, его рот задвигался.
-Что?- спросил я, достав наушник из правого уха. Почему-то всегда достаю из правого.
-Сигаретой не угостишь?
Сигареты лежали на самом дне рюкзака под всеми продуктами, и я, с недовольным лицом, снял его, и начал в нем копошиться. Можно было притвориться, что у меня нет сигарет, но я сам часто стреляю, поэтому почти всегда угощаю, когда стреляют у меня. Самому мне курить не хотелось, и я достал ему одну сигарету, а пачку закинул обратно в рюкзак. 
-Зажигалка есть?- немного повеселевшим голосом спросил он.
-Есть,- снова открывая рюкзак, ответил я.
Он закурил. Только после того, как сделал пару глубоких затяжек, бомж вернул мне зажигалку. Видимо, он уже давно не курил, и ему сильно хотелось. Я забрал у него зажигалку, положил в рюкзак, и, не ожидая благодарности, пошел домой.
- Хочешь историю? – в спину сказал он мне.
- Какую?- развернувшись, заинтриговано спросил я.
- А это уже тебе решать, какой она для тебя будет. Я-то должен тебя как-то отблагодарить. История для этого в самый раз.
- Ну давай.
- Это история про обычную бабочку, которая живет в клетке. Прутья клетки достаточно широкие, чтобы она смогла улететь, но она не улетает. Когда ее посадили сюда совсем маленькую и несмышленую, то сказали, что теперь она должна жить здесь, и что она не может улететь, что теперь она в неволе. И бабочка поверила и не стала проверять, сможет она улететь или нет.  Так она и прожила взаперти всю свою жизнь жалея себя и думая о том, как же она несчастлива здесь, и только перед самой смертью решила попробовать вырваться, и у нее это получилось. Но радость ее продлилась недолго. Старость оставила ей мало сил и не дала улететь далеко от клетки, и она, обессиленная, упала на пол.  Тогда-то и пришло к ней прозрение, что всю свою жизнь она добровольно жила в неволе, что сама придумала для себя рамки дозволенного, что в любой момент могла все изменить. Но было уже поздно.
Бомж сделал последнюю затяжку, стряхнул указательным пальцем тлеющий табак на землю, а бычок засунул в карман. После этого посмотрел мне прямо в глаза и спросил:
-Тебе эта бабочка никого не напоминает?
После этих слов он развернулся и ушел.