Оранжевая кошка

Оранжевая кошка
Из пасти ночного окна
Бьет бордовым взглядом.
Ядом
Наполняет полость сердца.
Зябко.
Ты хочешь согреться
И переходишь черту
Невозврата.
Виновата 
В том, что прощала,
Верила, не замечала.
Любила. Ждала. Жила.
Одна.
Смята последняя строчка…
Точка.

Она появилась неожиданно. Вынырнула из темной пасти окна, и с наслаждением выгнув спинку, уселась на подоконнике. Бордовые глазки смотрели на меня с насмешкой и легким презрением.
 
- Бар-рахтаешься, как муха в паутине. Попалась, так не дер-ргайся. И паук не нужен… Сама себя сожр-решь.

Мягкое «ррр…» обволакивало, расставляя ловушки и усыпляя бдительность.
 
- Шла бы ты отсюда, Рыжая. Не до тебя…

- Я и шла… Гуляла сама по себе по чер-рдакам и ночным кр-рышам. Ловила лунных мышек. Скучала… Мур-рчала… Мер-рзла… А тут такие стр-расти. Как в гости не заглянуть?

Рыжая. Оранжевая кошка с бордовыми глазами - молниями. Колючая. Царапучая. Точит острые коготки, рвет душу и жмурится от удовольствия, потрескивая жалом хвоста. Ну, и пусть сидит, черт с ней.

За окном громыхнуло. Ветер хлопнул форточкой, и шторы разлетелись в разные стороны белыми пузырями. По карнизу забарабанили первые капли дождя. Рыжая довольно замурлыкала и перепрыгнула на стол.

- Все ждешь… Пишешь… Гр-рустишь. Стр-радаешь.

«Стылый, промозглый вечер и тротуаров слякоть.
Ветер с дождем в обнимку вновь заставляют плакать…»

- Это личное. Брысь с листа.
 
- Злишься?! И пр-равильно. Сопли - слюни, любит - не любит - скукота. Больше стр-расти. Др-райва. Нер-рва.

- Сейчас… пойду тарелку о стену грохну. Размечталась.

- Ну, и дур-ра. Выр-росла, а дурр-рой осталась, - Рыжая обнажила фиолетовые клыки и, ударив хвостом по столу, обожгла молнией. 

«Жаль, не писала шифром письма, что возвернулись.
Их отпущу по ветру на перекрестке улиц…»

Последняя строка почернела от копоти. Я отвернулась, дуя на обожженную руку. Строку было жалко. И себя жалко.

- Не р-реви. У тебя выпить есть?

- Кошки не пьют.

- Ты увер-рена?

- Нет, у меня выпить. Не пью я.

- Дур-ра и есть. А если нужно?

- Тебе нужно, ты и пей… И лист отдай, я еще не все дописала.

- И отпр-равлять будешь?

- Буду…

- Думаешь, ответит?

- Не думаю… Знаю. Не ответит.

- Зачем отпр-равлять?! Сомни и бр-рось. А хочешь, я к нему загляну? Понер-рвир-рую. Поигр-раю в кошки мышки. Стр-релой в сер-рдце  метну.

- Не хочу… стрелой в сердце не хочу. Дура?!

- Опр-ределенно…

И тогда я разозлилась. На себя. На ревность - рыжую бестию, которая стирает мои стихи, рвет сердце острыми коготками и метает молнии жалом хвоста.

«Лед пустоты на сердце, не затянулись раны.
Счастье, что на обмане - вечный сюжет для драмы».

Дописала. Поставила жирную точку. И зашвырнула скомканный лист в ночь открытого окна.

- Пр-равильно сделала, - раздался за спиной мурлыкающий голос.

Я обернулась. Со спящего монитора мне подмигивала рыжая кошка.

Дождь отбивал ритмы. Ветер играл в прятки со шторами. Я взяла зонт и вышла, громко хлопнув дверью.