Красная Шапочка. Стиль Нуар

Я выпускаю кольцо сизого дыма в полумрак комнаты. Тушу сигарету в пепельнице на столе и подхожу к окну.

Лес.

Бывают дни, когда он кажется безмятежным, спокойным. Но это не так. Кому как не мне знать.
 
С самого утра я одна в офисе. Но уходить я не спешу. Шестое чувство, чутье подсказывает мне, что сегодня случится нечто особенное.
 
И верно. Где-то вдалеке, в коридоре слышатся шаги. Старая дверь открывается, и я, не спеша, поворачиваюсь, уже зная кого увижу на пороге. Женщина. Ее темный силуэт узнаваем, но все же я подхожу к столу, чтобы включить лампу.
 
- Шапка.
 
Я морщусь, слыша кличку, данную мне еще в детстве. После непродолжительных раздумий, тянусь к ящику стола и достаю виски.
 
Два стакана. Моя посетительница улыбается, принимая свой. Светлые волосы до плеч. Обманчиво-невинные глаза. Стремительно увядающая красота.

- Мама.
 
Я поднимаю стакан, показывая, что пью за нее.

- Мне нужна ты, - она подается вперед, - последнее дело. Я обещаю.

- Черта с два! – я залпом глотаю виски и морщусь. – Больше никаких пирожков! Я завязала.

- Пожалуйста, - в глазах женщины я вижу мольбу, - бабушка ждать не будет. Ты же знаешь. Я клянусь, это в последний раз…

Я гляжу на нее и горько усмехаюсь, вновь тянусь к сигарете, поджигая самый кончик. Затягиваюсь.

Она знает. Прекрасно знает, что творится там, в лесу. Но все равно готова послать меня туда. Свою единственную дочь!..

«Бабушка ждать не будет» - это точно. Откидываюсь на спинку кресла, чтобы мать не видела мое лицо. Вновь кидаю взгляд на лес. Волк где-то там… ждет… как всегда…