Полевые цветы

У нас был дом, большой, светлый, гостеприимный дом. Белоснежный, а крыша, крыша у него была покрыта синей черепицей. Синей как небо, синей как фиалки, синей как анютины глазки. А совсем рядом было поле, мы с друзьями выбегали поиграть на нем, вот выбежишь так на середину, воздух чистый, свежий, поют птицы, где-то рядом течет река, а вокруг цветы-цветы. Такое изобилие синих, желтых, красных…и запах полевых трав, нежный-нежный, ласковый. И вот лежишь ты на траве в веночке из свежих цветов, и так хорошо на душе, тепло. А на веранде няня-Даманя самовар ставит, протирает стол, отгоняет мух от варенья. И много детей, детские голоса везде, мы бегаем, играем, и все наши, наши.
А потом ты внезапно понимаешь, что этого уже нет, и не будет. Война. Разве можно представить что-то страшнее? Когда даже в ясный день солнце светит тускло, лениво, небо не синее, оно серое, грязное.
Вот нянин дом. Он все так же гостеприимен, только вот он совсем уже не белый. Он посерел, покосился, словно стал меньше, а крыша что была такой синей, где эта синева? Только синевато-желтая черепица, залатанная, грязная. И на веранде уже никто не пьет чай, няня-Даманя не отгоняет мух от варенья. Она помогает раненым, что сейчас лежат у нее в доме. На лавках, на кроватях, на ступенях в доме, на полу, на печи, на кухне, в комнатах. И няня, которая еще недавно была так молода, осунулась, сгорбилась, почернела, только глаза, ясные, свежие глядят на раненых бойцов с нежностью и любовью, с желанием излечить…
А поле? Где цветы? Где запах полевых трав? Где же венки, что мы плели с подружками каждое лето? Уже не слышно мягкой, переливчатой песенки ручейка. Ее нет. Его нет. Только гул от самолетов, очередь автомата, чьи-то крики, стоны раненых. Больно. Земле больно. Нет на ней цветов, нет. Падали на нее бомбы, впивались в грудь земли, разрывая ее, вспахивая. Раз за разом, словно плеть в руке дрессировщика. Только вот Русскую землю не выдрессируешь. Так ее можно лишь погубить.
И вот теперь тут пустырь. Нет уже того дома, гостеприимного, белого, с синей крышей. Нет няни-Дамани, что принимала каждого раненного бойца, лечила, ставила на ноги, а потом, в самый трудный час не покинула, осталась рядом с ними. До конца. Нет веранды, на которой когда-то давно мы пили чай. И нет больше цветов. Нет. Земля исстрадалась. Вражеские самолеты избили ее бомбами, ее изранили минами и снарядами. Выкорчевали все цветы, убили. Землю погубили.  Только не зря страдала земля Русская. Не зря позволяла вспахивать себя, ранить. Нет больше войны, и царит хрупкое равновесие, называемое миром. И может быть, теплые ветра принесут с других полей маленькое семечко, из которого потом вырастет цветочек, а потом еще и еще…и будет поле, будут цветы, будет жизнь.