Всё к лучшему

Иные миры? Переселение душ после смерти? Нет. В такое я не верю, ибо атеист до мозга костей. Всяких колдунов, медиумов, экстрасенсов и шаманов — считаю шарлатанами и вымогателями. А про пресловутую магию вообще молчу. Невежественные и глупые люди вечно городят всякую мистическую чушь поверх того, что и так ясно без всякой «божественной воли свыше».
Идёт, к примеру, человек, переходит дорогу и тут его сбивает машина. Насмерть. И какой из этого вывод? Ну, верующий тут же воскликнет: «На то воля божья! Машина сбила его за грехи совершённые?» Откуда вам знать-то? Может, умерший был достойным человеком?
А причины просты. Всё, что происходит в нашей жизни — создаём мы сами. Сбила тебя машина? Сам виноват. Зазевался, был не достаточно внимателен, витал в облаках, торопился, замешкался или просто был пьян. Мало ли из-за чего? И зачем поверх всего этого городить всякие космические силы, если и так всё понятно? Но нет. Мы же такие из себя важные, значимые. Хочется верить, что мы нужны Богу. Аха! Гипотетическому творцу Вселенной важна суета и мельтешение микробов в капельке безграничного океана. Щас! Масштабы несоизмеримы. Да вы на себя поглядите. Вот скажите честно: вас когда-либо интересовало, о чём «думают» муравьи, которые изо дня в день с утра до вечера копошатся вокруг и внутри муравейника? А теперь посмотрите на наши города с галактических масштабов. Чем не муравейники? Я бы даже сказал — термитники, если вспомнить ещё об одном предмете нашей гордости — небоскрёбах. И с чего бы высшей всемогущей сущности, если она есть, обращать на нас, термитов, внимание?
С такими мыслями я брёл на ненавистную работу. Почему такими? Видимо, мне тоже, как и всем, хочется чувствовать себя важным и значимым. А оным я себя ощущал, когда сравнивал свою «скромную» персону с людским невежеством.
Нам просто страшно думать, что человечество — всего лишь ещё одна эволюционная ветвь, которая, уже завтра, может прекратить своё существование. Не верите? Спросите об этом динозавров. Они глубокомысленно ответят вам, что нежданчик в виде метеорита из космоса плевать хотел на то, что ящеры-переростки в течение миллионов лет господствовали на Земле.
Мне тридцать лет. Зовут Анаром. Живу в стране огней Азербайджане, в городе ветров — Баку, амфитеатром раскинувшемся на Абшеронском полуострове, который клювом орла выдаётся в Каспийское море.
Небо затянуто серым полотном низко висящих облаков. Моросит дождь. Мелкие капли упрямо барабанят по капюшону чёрного пуховика, в который я плотно закутался, защищаясь от порывов холодного ветра. Белые кроссовки хлюпают по лужам на мокром асфальте. Несмотря на все эти неудобства, я люблю осень. Особенно за облачную погоду. Просыпаешься прохладным утром, смотришь в окно своей простенькой трёхкомнатной квартиры на пятом этаже, и видишь, как над горой, сквозь просветы в свинцовых тучах, пробиваются объёмные солнечные лучи, кои романтичные художники называют «божественным светом». Не будь я атеистом, согласился бы с ними, ибо за тонкой полоской блестящего ореола клубящихся облаков, казалось, сияют врата рая. Невольно проникаешься благоговением. Я заворожённо смотрел, забывался и чувствовал себя так, словно попал в иной фантастический, не обременённый обыденностью и серостью, мир. Честно признаюсь: в такие мгновения хотелось верить в волшебство. Но потом наваждение проходило, рациональный и практичный разум опускал меня с небес на Землю и говорил: «Анар, собирайся на работу. Опоздаешь!»
Собственно, я и опоздал в этот раз. Уже на целых полчаса. Но не беспокоился по этому поводу. Жизненный опыт мне подсказывал: «Всё, что происходит — всё к лучшему. Так что ни к чему суетиться, спешить, беспокоиться или придумывать идиотские, никому не нужные, оправдания для начальника». Вот я и не суетился. Просто медленно брёл по улице мимо куда-то спешащих людей.
Под деревом, прямо на голой брусчатке сидит тучная бабулька, укутанная в старое тряпьё. Наверно, в несколько слоёв. Голова покрыта чёрным платком, пол лица закрыто какими-то лохмотьями. Прохожу мимо неё, и она протягивает ко мне открытую ладонь в чёрной перчатке с обрезанными пальцами и жалостливо просит:
— Да поможет тебе Аллах, сынок. Да наставит он тебя на путь истинный. Да благословит тебя Всевышний, и пусть тебе сопутствует удача!
Аха! Щас! Так что же Аллах тебе не поможет? Почему удача от тебя отвернулась? Я не обращаю на неё внимания и прохожу мимо. Пусть играет на жалости доверчивых простачков. А я не из них. Как всегда, вмешался рациональный и практичный разум: «Так-с, Анар, спокойней. Нет смысла беситься. Твоя раздражённость не изменит этот мир, и уж точно не избавит его от попрашаек».
Сворачиваю, и выхожу на пешеходный переход. Взвигнули тормозящие колёса по мокрому асфальту. Я поворачиваю голову на звук, и время словно замедляется. Ещё миг и меня собьёт внедорожник «Ауди». Какая ирония — сам ведь давеча рассуждал об этом. И винить, конечно, некого, кроме себя. И бабулька-попрошайка, наверно, важно и со знанием дела заявит: «Его Аллах покарал за грехи».
На лице водилы — парня на вид лет двадцати пяти застыло удивление, смешанное со страхом. А вот я оного не ощущаю совсем, что странно.
Мда. Не повезло хозяину автомобиля. Я-то умру, а его возьмут в оборот наши бравые блюстители закона. Если б не мокрый асфальт, то может быть и обошлось бы. Но, что есть, то есть. Говорят, что перед смертью вся жизнь пробегает перед глазами. Нихрена подобного. Ничего такого не происходит. Может из-за того, что она протекала однообразно и скучно? Хотя, какая сейчас разница?
Я закрываю глаза. Рациональный и практичный разум вновь даёт о себе знать: «Не беспокойся, Анар. Всё к лучшему». Время возвращает свой привычный ход. Удар. И я проваливаюсь во тьму забвения.