Берег на берегу

   Песок... Шум леса за спиной... Волны впереди, сразу под сваливающемся к воде берегом... Море выгоняет нас, воспринимающих все эти события как приключение. Наша толстокожесть восприятия не позволила выжечь все внутри а немного добавила драйва вместо этого.
   Все начинается с Клича - он возникает спонтанно как разряд в наэлектризованном небе, когда все ощущают запах озона но пока не понимают зачем он здесь? Поэтому когда случается пробой - молния бьет всех сразу своей веткой прозрения - укол каждому и одновременно и рождается он, Клич. Произносит кто-то один, но все понимают его без слов, он уже возник в каждом. На этот раз все просто и даже банально:
   - Поехали на море? Вместе, на пару дней?
   - Подумаем, отдохнем?
   - Решим как быть дальше?
   - Сменим обстановку?
   Дальше в событие врывается уже этот мир - что скажут близкие, где взять палатки, на чем едем, какой маршрут, сколько скинемся на еду и бензин. Но он теперь только отчаянно машет руками, пытаясь усложнить, напугать, затянуть, а лучше накидать сомнений и разочарований и убить этот прорыв Клича. Прокол в иной мир так просто бытовыми вопросами не закрыть, даже близкие люди далекие, не видящие, а потому ставшие на сторону этого мира не способны остановить. Теперь только туда, вперед, в прорыв.
   Хлопоты, сборы, встречи, покупки, укладки, прощания, созвоны и стояние на перекрестке, все - теперь позади, зад прочно укреплен на сиденье машины и зажат другими такими же, ждущими приключений или бегущими от чего-то очевидного. 
  Маленький Монстр крутит штурвал с угрюмым лицом невыспанного шкипера на волчей вахте, его, единственного занятого важным делом - управлением Путем, раздражает щебет остальных. Ветер, кляксы жуков и мух, туши неповоротливых фур и дорога, дорога и дорога - переставляя их, меняя эшелоны и горизонты он прокладывает Путь туда где пульсирует маяк прокола мира. Остальные еще оттягивают очевидность своей цели и наслаждаются отрывом своего привычного мира и движением. Разговоры ни о чем стихают, умиротворение затирает прошлое и не пускает через себя будущее, дорожная медитация или на крайнее утомление сон, создают переход между мирами для всех. Только шкипер ведет переход на маяк прокола, но так и должно быть и так происходит всегда.
   Вот он берег в зеркале моря, угадать проход в отражении пока легко, хотя сумерки смазывают все вокруг и ведет он все еще вперед, за палатки людей, за скосы и обрывы, где дороги уже нет. Все, стоп, это оно, то самое место и все это понимают, хотя никто не видел и не представлял его себе. Палатки, очаг, костер и конечно чай. Бивуак прежде всего, все люди опытные и ценят комфорт защитного круга лагеря, накрытого сферой отсветов костра. Но зеркало моря слишком гладкое, неестественно спрямленное окружающей тишиной. Внутренний варвар раздражен и уже бьет в свой бубен призывая привычный хаос. Купаться, в полной темноте, девочки налево, мальчики направо, обязательно голышом. Единственный ориентир в такой темной тишине это костер на берегу в лагере, больше сознанию зацепиться нечему, вода температуры крови и почти не ощущается. Тела уже нет, сознание внушает взмахи руками и ногами, так правильно, если плавать, важно не забыть дышать.
   Вот тут возникает он, Взгляд. Он давит со стороны берега, там где защитная сфера огня, но толкает от воды, создавая первобытное поднятие шерсти на холке. Первыми его осознают девчонки и быстро выбираются к костру, под его защиту. Парни  не могут сделать так же, как бы ни хотелось - и осознают позднее и рефлексы другие и проба на вкус опасности, но чувствуют так же, к огню!
   Все сидят у огня кружком, защитный круг создан, скреплен и уже излучает вовне. Приходит успокоение, но и тревога не ушла, все понимают как Взгляд ищет бреши в защите и ощутимо давит в спины, уходит но обязательно возвращается и все время ищет и давит.
   Утро встретило Солнышком и крепким ветром. Море забыло вчерашнюю гладь. Волны, волны, волны...