Воспетое бессмертное

А у искусства тоже есть душа...
Искусством жить не запретишь.
Она красива, утонченна и нежна,
Изъяна в ней ты никогда не разглядишь.
Но только лишь она в стихах, картинах,
Поэзии, поэмах и томах?
В изгибах статуй, ускользнувших серафимах?
Или искусство все творится на грехах?
На тех пороках, что пролились, но чуть глубже,
Чем на холодные и грязные сердца,
Они оставят грязи след не хуже,
Но только от чернильного пера.
Как можно не писать о том, что душит?
Не рисовать того, что видишь, закрывая лишь глаза?
Не от прекрасного ведь нота что-то глушит
На струнах пожилого скрипача...
Там строки похоти и жажда обладаний,
Все сокровенное, о чем молчат уста.
В нем воплощение и изыск любых желаний,
Структура изваяний не важна.
Письмо, движение, краски, увертюры,
Природы числа, замки из песка,
В истоме обнаженные натуры,
Смущенные отсутствием стыда.
И все запретное-воспетое веками.
Душа так вырисовывает чувства.
Пусть даже вдохновлённая грехами,
Она творит бессмертное-искусство.

От 2.06.16