облака

Если у неба нет портов, то куда прибывают облака? Может быть, к другим облакам.
 
 Я сегодня смотрела в небо. Оно было до дьявола чистым, до невозможности свободным. Голос замирает на несколько миль, когда подумаешь, что этот неприрученный ещё никем простор глядит на тебя тоже. Этот чистый объектив, затянутый лишь облаками, паровыми обломками. На тебя, человека, настолько маленького, такого хрупкого, что если сильно сжать в объятиях, то можно услышать хруст рёбер. Люди бывают настолько уязвимы, что в состоянии захлебнуться от эмоций. Наш организм такая поразительная система, что если у тебя в мозгу не хватает какой-нибудь соли, какого-то микроэлементика, то ты будешь чувствовать себя худо. Люди умеют умирать даже от недостатка человека в жизни. Потому что каждой лодке нужен причал, и каждому человеку нужен человек.

 Как же поражают вечно плывущие, без конца ищущие, ненароком уходящие, такие одинокие облака. И ведь все мы "ищущие" найдём кого-то такого особенно простого, невыносимо родного, и когда-нибудь причалим. И кто-то почитает нам вслух, и мы уснём на коленях, а проснувшись, уплывём.

 Как облака – вечные странники.

 Без конца уплывающие.