Лето

Яблоки падают с неба. Через неделю начнется август. И живой сезон закончится. Восторги звездных костров сотрутся о сталь осени. Видимо, Пушкин был извращенцем раз любил сезон умирания. Пауков станет меньше. Дожди и грозы будут повторяться, дублируя неизданность изгибов молний. Трава перестанет быть зеленой. А мы останемся теми же людьми, всё так же будем уметь дышать и творить чудеса. Всё по-прежнему будем искажаться в поисках истины в себе. Эпохи продолжат уходить, бумага и мысли сгорать в атмосфере чужой твердолобости.
- Ведь с уходом Лета ничего не меняется? – Спрашивал я у него. А оно прикурило от солнца и ответило:
- На самом деле, совсем ничего. Цикл перерождений никогда не заканчивается. Пока мы этого хотим. – Для самого лета, конечно, ничего не меняется. Оно знает, что в следующем году осколками снова прольется на мир. – Только немного страшно и смертельно, когда уходишь.
Мы сидим на крыльце в моем подъезде, глядя на фосфорный рассвет. В его волосах одуванчики, самые желтые. От его рук пахнет полынью и терпким теплом. Рыжие волосы, а в глазах сверкает своей пеной океан.
- А почему людям кажется, что ты проходишь по миру быстрее, чем другие? – Оно выдохнуло дым своей сигареты и в воздухе запахло асфальтом.
- Потому что люди сами хотят так думать. Хотят строить планы, и не выполнять их. Хотят хотеть. – Оно рассмеялось и извинилось за тавтологию. – Люди сами хотят… - Лето вдохновлено вздохнуло, и его глаза наполнились сиренью, но оно не смогло найти слов, чтобы закончить фразу достаточно емко и убедительно.
Мне не вериться, что лето решило заглянуть ко мне на ночь. Я чувствую голубой ветер на моем лице. Я больше не знаю, что и спросить  моего собеседника.
- А ты запоминаешь истории людей?
- О да. Знаешь во время отпуска особо нечем заняться, поэтому их можно пересматривать. Я могу записать даже то, что люди не помнят. Например сны. Мне особенно нравится смотреть твои. Они такие радужные, красивые, странные. Никогда не видел у тебя черно-белых. – Ответило мне лето. Так свободно дышалось запахом, исходившим от рыжеволосого парня рядом со мной.
- Мне пора, уже светает. – Ответило оно, посмотрев на солнце. Я решил проводить его. Оно не возражает.
- А ты точно именно то, что люди привыкли называть летом? – Спросил я скромно и недоверчиво. Оно рассмеялось звонким детским чистым смехом. Рассмеялось так, словно его попросили рассмеяться.
- А  разве люди умеют вот так? – Спросило оно и стало кружиться вокруг себя, разбрасывая ветры вееров одуванчиков и васильков в вперемешку с блестками вокруг себя. Откуда они появляются мне никогда не станет понятно. К этому вихрю прилагался его смех, слезинки дождя, свет, тепло, пение птиц, наперебой шелесту и теплый свет с завитками на концах. На это было больно красиво смотреть. Красота была совсем рядом со мной. Тот кто не запомнит это чудом будет смертен.
- Мне пора. – Сказало мне Лето на прощание, прекратив смех. – Я буду всё так же освещать всех тех, кто умеет летать и верить в чудеса.
Я подал ему руку для рукопожатия, а оно поцеловало меня. так резко и нежно. Я на миг почувствовал теплую мягкость губ, а когда открыл глаза, оказался один. Посреди этой сине-желтой поляны.
Теперь я сам чувствую себя летом.