уже мертва

Человек соткан из миллиона оттенков чувств. Счастье, грусть, радость, горечь, сожаление. Последние месяцы мое тело, будто бы чужое. Я хожу как все, и ем, и пью, и улыбаюсь, а внутри пусто. Как будто огромная кошачья лапа выгребла все оттуда, не забыв хорошенько зацепиться когтями. Иногда нарывает. Иногда даже сильно.
Когда я возвращаюсь вечером домой, я всегда плачу. Кусаю губы, сжимаю кулаки, но все равно плачу. Слёзы - побочный эффект боли, накопившейся внутри. В такие моменты, когда в гулкой тишине подъезда слышны только мои всхлипы, я понимаю, что разорванные внутренности уже не сшить. Хочется что бы ко лбу приставили пистолет, спустили курок и выстрелили...
Боли не будет, да и уже никаких чувств не будет, разве, что немножко приятно. Приятно, от осознания, что больше не придется бороться, за то, чего по сути и нет, не придется разочаровываться в людях, которых любил и считал своими идеалами.
Это чужое омертвевшее тело, все равно было уже не способно на красивые и светлые чувства. Оно ходило, дышало, болело изнутри. Кому нужна эта бездушная улыбчивая оболочка?
Никто не заметит, когда ты умрешь, слышишь?! Маленькая тихая девчонка. Ты мечтала стать яркой, дерзкой, нужной. Все хотят быть нужными. Но ты уже мертва. Мертвым не обязательно быть нужными. Мертвым вообще уже ничего не обязательно. И темнота, как в "Дозоре" превратится в бесчисленное количество мошек и унесет твое тело в мрак..
Все кончено.