Ты стоял на обочине, будто нищий, молящий о милости у судьбы. Смотрел на идущую мимо, мелодия рождалась внутри. Движения, взгляд, поворот головы - попадали в такт, как по нотам шаги…
Она порхала по клавишам пешеходного: До Ре Ми. А ты замер как вкопанный, повторяя, что не бывает любви.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.