Живые пазлы. 3. Мотылек в застеколье

Наверное, целый час идет дождь.  Я смотрю в маленькое окошко деревенского домика, слюнявлю карандашик и жду ревнивую рифму. Дождь идет мимо меня и моих стихов, раздается однообразное шуршание мокрых листьев. Ни одной умной мысли, в жизни бесконечно идет дождь: стык, сток, стек. Глаза прищурены, хочется спать, а я заставляю себя творить.

Вдруг в том же окошке появляется серый мотылек: он вместе со мной смотрит на мокрую рощу. На миг замирает, а потом снова бьется такой ненужный миру и такой необходимый мне. Это моя надежда так же разбивает крылья о стекло времени. Сколько ему нужно сил? Не знаю... Он завис на одной и той же ноте, я не мешаю ему, только чуть слышно пальчиком барабаню мелодию его жизни, моей жизни. Бедное трепыхающееся насекомое никогда не остановится: вот оно карабкается сильными лапками вверх по оконной раме, затем снова падает: вверх, вниз, улыбка, карниз, смех, грех... Нельзя молчать, нельзя стоять на месте – только вперед. Откуда-то мотылек знает формулу моего существования – иногда он оглядывается, поворачивая свою мохнатую мордочку ко мне. Его маленькие крылышки никогда не позволят разбить стекло – только разбиться об него.

Что произойдет, если он остановится? Что произойдет, если стекло рассыплется? На высокой ноте невозможно жить – нечаянно сорвешься. Он об этом знает, не хуже меня, и все равно отчаянно стремится попасть в застеколье, как будто там его встретит другой, сказочный дождь: крылышки не станут мокрыми, а напротив – высохнут даже слезы. Мотылек в том мире никогда не был: нельзя побывать в призрачной стране, минуя стекло – только сквозь него; тем не менее он знает, что там, – иначе бы так не стремился туда попасть. Надо только очень захотеть. Иди, родной, ко мне в руки: больно одному, но еще больнее, когда тебя берут на руки – все крылья обдерут. А дождь все идет и идет: не имеет смысла травмировать свои крылья, но еще больше не имеет смысла сидеть в темноте. Я буду стремиться к свету даже ценой своей жизни. Там, по ту сторону стекла, всегда есть слушатель дождя и ветра, там можно увидеть цветные сны, там можно побороть свои страхи. И пусть этот путь к свету будет бесконечным, ведь мы с ним оба знаем: чем быстрее доберешься до света, тем быстрее умрешь.

Страшное дребезжание: в звон стекла улетели мы с мотыльком. Ловите нас.