Croquembouche из ожиданий. В поисках вишенки

Шедевр кулинарного искусства - французский десерт "Крокембуш", по-моему, удачно подходит для описания жизненного пути.

И вишенку сверху, всенепременно.

Мы выбираем кусочки и крепим их друг к другу.
Кто терпеливо подбирая, кто побыстрей чтобы.

Кому форма, кому высота.

Вот тут мы приклеим на самообман надежду с начинкой из жвачки, а рядом крепим устремление на шоколадную мечту, украсим карамельными нитями и довершим ряд забытьем, чтобы поверх укладывать следующий ряд. Сюда знаньице, туда опыт.

Но дунул ветер, упала температура, начинка осела безнадежно, ряд провалился, испортив структуру - будем лепить заплатки, прятать несовершенство под сахарные розочки - выше, выше! Еще один ряд! Вот здесь годик еще, на событие нашмякнем. Или наоборот.

У него длиннее! А у нее зато красивее. А вон у того, видите? У него форма эдакая, как пизанская башня.

Комкаем неудачные профитроли, выковыривая застывшее отчаяние, смахиваем локтем тщательно сформированный бочок.

Понимаем время от времени, что ошиблись с рецептурой, но так много труда в этой конструкции - что же, все сначала? И, традиционно, вдруг нам становится страшно что-то менять. Начинка горьковата, рядок кривоват - ничего, зато не как у всех (еще порция самообмана на посыпку), зато до вишенки не так много осталось, да и привычно.

Наверное.
 
Леплю я, значит, очередной кусочек к своему экзистенциальному крокембушу, и видится вдруг мне странное: кто-то меня саму в это время к своему шедевру кулинарии аккуратно на крем притаптывает. Вместе со всем скарбом, составляющим мою личную вселенную. И ожидания мои, слезами приправленные, и надежды призрачные, и удачи с везением, и разбитые вдребезги чашки - всего лишь крошечные детали огромного пирога, даже на фоне остальных и неразличимые.

Обидно мне стало. Приподнялась я на цыпочки незаметно и голову так сильно-сильно задрала. А там из нас, из наших жизней человеческих - высоченная башня, в небосвод уходит. Шикарная такая, в карамельной паутине и с сахарными лебедями, как положено.
А вишенки не видно.

И странная такая мысль меня посещает (до этого-то все вышеозвученные мысли - они ни разу не странные, ага) - а почему бы мне самой в вишенки не податься.
Что ж я ищу-то ее все время.

Вот же она. Я. И хватит меня лепить. Не хочу в статисты. Не-хо-чу. Я в рецептуру не просилась и кирпичиком быть отказываюсь.
Не буду в основу лепиться.
Не буду, и все.
И сама не буду по выданным образцам стряпать.
Из вредности.
Хотите - размазывайте, а я в этом не участвую.

Но в этот момент борзометр зашкалило, испугалась я очень и проснулась.
Правда, запал остался.
А вам спасибо за внимание.