Надуманный проспект, наполненный трещиной судьбы. Призрачная даль в скупом отражении луж, насаженных по бровке дороги. Ветер, жадно, превозмогая боль, перебрасывает запах сирени. Два силуэта, переливаясь в противоречие, шагают порознь.
- Я думаю это не правильно. Неуверенно проговорила она.
- Что именно? Настоял он.
- То как мы живем ! Это не правильно. Этот поцелуй, моя рука в твоей. Зачем все это? Это не наша история.
- А чья, тогда ? Может их? Их? Или вон тех, что стоят у фонтана? Настойчиво переспрашивал он.
Ты думаешь они живут правдой? Ты хочешь знать, к чему тот поцелуй, почему твоя рука в моей? Так знай. Ты принадлежишь мне всецело! Я поработил тебя,сделав своей святыней. Нет ни одной, ради которой сражались столь же свирепо, как сражалось за тебя мое сердце.
Он. Она. Проспект...
© Copyright: Раффи, 2016
Свидетельство о публикации №216073001043
Свидетельство о публикации №216073001043
Рецензии