Убитое солнце, воскресшие мысли,
В кармане моем пустячок,
На небе полуденном тучи повисли,
А тут, на земле, горячо.
По пыльному полю проходит дорога,
Не видно вокруг ни души,
Так воздух сгустился, что можно потрогать,
А дождь поливать не спешит.
Сознание стонет, сознанье упрямо,
Работает труженик-мозг.
Дорога не очень, то кочки, то ямы,
И сгнивший шатается мост.
Последним лучом зацепившись за землю,
Светило ушло на покой,
Мне мозг что-то шепчет, а я что-то внемлю,
До дома еще далеко.
Как ангела крылья два облака рядом,
А ноги уже не несут,
Присесть на минуту, но лучше не надо,
И тени бегут по лицу.
Обрезок луны, дефицитные звезды,
Не шепчет, уснула душа,
И мозг, сквозь зевоту, уставшее: поздно,
По-прежнему трудно дышать.
Сквозь дымку тумана шатаются избы,
Петух в своем песенном «до»,
Последний бросок моего организма,
Крыльцо и порог, здравствуй, дом.
Подорожное
© Copyright: Игорь Федькин, 2016
Свидетельство о публикации №216073001574
Свидетельство о публикации №216073001574
Рецензии
Как зримо описана наша жара. Когда нет сил ни дышать, ни идти. А мозг отказывается думать. в прохладу комнаты падаешь как в волны. Слава гению, придумавшему сплитсистему! Высшее стихо.
Валя-Лера 08.08.2016 21:46 • Заявить о нарушении
Валя-Лера 08.08.2016 21:46 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.