Безмолвие

Каждый из нас секреты хранит, слагает в разуме истины. Обвивает тонкими нитями самые яркие и чистые мысли. Запирает в золотые просторные клетки птиц со сломанными крылами. И счастливый растет, одеваясь в дорогие костюмы и небрежно потягивая кофе по утрам за свежей газетой. Птица растет на задворках сознания, жадно склевывая крупицы разумных идей. Слабые и поломанные неловкими детскими руками, стремящимися как можно быстрее спрятать пернатое сокровище от жестоких взглядов кружащих вокруг взрослых, перья уже давно отпали. Новые становятся все прочнее и краше. И вот уже делаются первые несмелые шаги по клетке. Блики солнца отражаются от золоченных прутьев, и мы слышим гулкое пение нашей правды.
Она пробивается с мучительной болью через висок. Рвется на волю, распахивает широкие крылья и кружит в воздухе, орошая нас каплями безумного сожаления и насмешки. Удивленные, с застывшими лицами и пустыми глазами глядим мы на новый мир, открываемый нам нашей истиной.
Маленькие дети, случайно оставшиеся без догляда взрослых и серьезных ставленников догматов, мы с удивлением видим фиолетовую траву, фосфорическое оранжевое небо, черный угольный снег и белые нахлесты мостов. Щупаем края разрушенного виска, видим липкую слизь старых догадок и надежд и встречаем приоткрытым в недоумение ртом нагулявшуюся птицу. Это близятся взрослые. Чистя перышки на задворках наших зубов, та глядит на мельтешащие ноги и в замешательстве нерешительные руки. И мы судорожно сглатываем птицу, прячем нашу истину от чужих глаз. И никому не рассказываем секреты своей рассеченной и вывернутой наизнанку головы.