Усадьба Крёкшино

                ( рассказ второй)
  Как же много ещё на русской земле разрушенного старинного архитектурного величия. Небольшие, одинокие  памятники истории, оставшиеся нам в наследство как память об ушедших столетиях.
  Я пишу, именно, о руинированных. О тех, которые, похоже, уже никогда никем не будут восстановлены.
  Вот, и ещё один. Стою рядом, читаю новенькую табличку, пронзающую островок земли и души:"Памятник истории и культуры. В этом доме в имении Пашковых "Крёкшино" великий русский писатель Л. Н. Толстой гостил у В. Г. Черткова в октябре1887 года... Охраняется государством."
  Своеобразное, наполненное духом того времени, уникальное двухэтажное строение, навсегда разваленное, аккуратно размещено у дороги. Рядом, по новенькому асфальту, не спеша, проезжают современные автомобили. Резвятся дети на велосипедах и роликах. А ведь, сто лет назад, это была другая жизнь. И, территория, теперь отрезанная столетием, принадлежала достойнейшим лицам, сохранявшим и оберегавшим её.
  От былого архитектурного великолепия, на самом верху, осталось несколько фрагментов крыши, на одном из которых уцелел кусочек деревянного покрытия с шестью обрывками досок, прикреплённых к боковине из красного кирпича, каким-то чудом дошедшей до наших дней . На первом этаже, над двумя оконными колоннами, рядом с замурованной дверью - входом, свисает, оторванная временем, деревянная доска. Хочется поправить её, как это ни странно. Вокруг нет никакого ограждения.
  Яркий солнечный день, нет даже, малейшего ветерка, без пения птиц, всё замерло, лишь, гул машин доносится издалека. Видимо, природа тоже скорбит с печальной участью самого здания.
  Такие очерки я пишу с волнением, мне пронзительно жаль всё устаревшее, никому не нужное, уничтоженное равнодушием.
  - Услышьте меня!- Берегите всё оставшееся от русской старины, ведь, такого нигде больше нет и, уже, никогда не будет. Почему все едут за рубеж любоваться иностранными красотами? Почему не сохраняем свою неповторимую память?
  Помню мгновения из моего раннего детства. Я росла в маленьком приволжском городке. Там были старинные деревянные дома и избы. Они восхищали меня своей необычностью, чем-то неведомым, какой-то тайной. Проходя мимо них, я подолгу рассматривала ту необычайность фасадов, окон в ажурных наличниках, мощь замысловатых заборов, а так же, причудливые кроны деревьев, сказочно прячущих под собой такие строения. Большинство из тех домов не сохранилось. Люди, проживавшие в них, наверное, не берегли их. В основном дома погибали от пожаров.
  Время рушит, а память восстанавливает утраченное. Мне никогда не забыть той красоты, которой я восхищалась в моём детстве. Но, молодое поколение, наши потомки, что они будут видеть из той старины, которая уже в далёком прошлом? А, ведь, ещё не поздно, вернуть часть утраченного. Уцелевшие крепкие стены и фундамент, закладывавшийся на многие века, возможно ещё отреставрировать. Разрушенная старина ждёт возрождения.