От любимых не уходят

Ты, возможно и не узнаешь почему в то время, когда ты выворачивалась наизнанку от боли - я ушёл. Почему я ушёл?
Я пишу тебе в последний раз, ибо ещё одно неотправленное письмо и меня разорвет на кусочки. Все, что останется - пепел.
Я любил тебя. Так искренне и нежно, как мне казалось никто и никого не любил. Я готов был ради тебя пожертвовать собой, в то время когда ты думала не обо мне. Я любил тебя, а ты любила его.
Я ушёл только потому, что не мог больше видеть как ты ревела по ночам, стараясь скрыть это от меня. Ушёл, потому что чувствовал как ты, обнимая меня, думала о нём, как целуя меня, представляла его. Я не смог бы больше так жить.
Я, наверное, покажусь тебе слабым. Ты вправе так думать и будешь совершенно права, ведь я даже не стал бороться так, как учила меня мама. Я опустил руки, подумав, что всё, что я делал для тебя - бессмысленно и всё, что говорил не имело значения.
Я не мог больше оставаться в этом городе и знать, что совсем рядом находишься ты. Моим решением было - убежать. От всего, что мне напоминало тебя. Но в первую очередь я решил убежать от себя. От своих чувств, мыслей. Я купил билет на попавшийся рейс, собрал вещи. Взял всё самое необходимое: дневник, с которым почти ни на минуту не расставался, твою фотографию в рамке, твой, подаренный на новый год, свитер. Прежде чем войти в купе, я сам себе задал вопрос:"Любил ли я тебя?" Тут же, не раздумывая, я ответил:"Конечно, без сомнений."
Но так ли это?
...Прошло время. Я начал жизнь заново. Любил ли я её? Думаю нет. Если бы любил - не ушёл.

2014.