Кто не схоронился, я не виноват

Ещё один сон под утро…Короткий, дурацкий, но чёткий…Возникла опасность для жизни, но мне удалось избежать оной – проснулся перед самым выстрелом…

Приехал на поезде в какой-то город в Центральной России. Зачем приехал – сам не знаю. Вроде как в командировку. Так я понимаю по сценарию сна, а сценарии наших снов пишутся в нашем подсознании без нашего участия. В руках у меня небольшой портфель, что придаёт мне интеллигентный вид и явно научный характер моей командировки. Ну, ладно, хрен с ней, пусть будет командировка. Научная. Какую науку я представляю – непонятно, да это и неважно. Главное, что вид у меня учёный. Принимаю как данность и иду к выходу в город.

Шагаю в гордом одиночестве вдоль белой чистенькой балюстрады – этого древнего, ассирийского изобретения для царских дворцов. Удивляюсь, что народ с поезда здесь не пошёл, а все рассуропились по другим направлениям. Вскоре замечаю причину такого остракизма: всё пространство на грязном сером снегу, вдоль красивой балюстрады, изрядно засрано (не побоюсь этого русского слова). Здесь у них общественный туалет, что ли?

Иду, осторожно пробираясь между жёлтых расплывшихся кучек дерьма (и опять я не побоюсь этого слова). Прошёл всё-таки, преодолел неожиданное препятствие, присоединился к народу, вышел на привокзальную площадь. Ладно, думаю сам себе, пусть эта захезанная балюстрада будет первой достопримечательностью этого древнего города. Пролетарское пренебрежение к буржуйским красотам.

А ещё я подумал, что есть такая примета: если снится дерьмо – то это к деньгам. Много дерьма – много денег. Посмотрим, чем сон закончится.

Бесцельно гуляю по городу – здесь я никогда не был. Знакомлюсь с другими достопримечательностями. В музей бы сходить, думаю…Для общего развития и для расширения кругозора.

Вместо музея очутился в каком-то складе, забитом большими картонными коробками. Сижу на жёстком стуле, недалеко от двери, возле большого железного сейфа. Чего-то или кого-то жду. Портфель со мной, он покоится на моих коленях. Сейчас у меня вид скромного бухгалтера.

В этом складе я не один. Перед самой застеклённой дверью, завешенной тяжёлой тёмной портьерой, вольготно сидят на ящиках человек пять неопрятных крикливых юнцов – трое парней и две девки. Судя по всему, они уже приняли дозу, и теперь из них прёт радость несусветная – кричат, визжат, гыгыкают. Кого-то они ограбили, кого-то завалили, и теперь у них праздник…Решают вопрос: а не вмазать ли ещё? Сошлись на том, что пока и так хорошо. Отложили до вечера.

Меня они не замечают. Я сижу скромно и тихо, никому вопросов не задаю. Мне как будто и так всё ясно. Я даже знаю, что будет дальше.

Раздаётся резкий оглушающий звонок, перебивший гвалт наркоманов. Они затихают. Вижу сквозь широкую щель между портьерой и дверным окладом: кнопку звонка нажал высокий широкоплечий мужчина в длинном чёрном плаще. Узнаю его – это питерский актёр, часто играющий в сериалах благородных или не очень благородных, но всегда состоятельных джентльменов. Отпустив кнопку звонка, он спрашивает:

    – Пиццу заказывали? Доставка пиццы…

    – О-о-о…! А-а-а…! Гы-гы-гы…! – радуются наркоманы. – Нам пиццу привезли…Счас похаваем, как белые люди…Открывай, Торчок…

    – А чо я? Ты сам и открой…ты ближе к двери сидишь, – огрызается вдруг заупрямившийся Торчок.

Наркоманы опять галдят, выясняя кому из них открыть дверь.

Джентльмен в чёрном плаще, сунув руку под плащ, вынимает большой пистолет с глушителем и ждёт, когда отворят дверь…Теперь мне понятно, зачем он пришёл. Надо «рвать когти», как говорил Лёлик из «Бриллиантовой руки». Он пришёл убить этих юнцов, не меня, но свидетелей эти ребята не оставляют. Там у него восемь пуль, хватит и на мою долю. Сойти за невидимку у меня вряд ли получится.

Прячусь за сейф. Становлюсь на картонный ящик, проваливаюсь – он оказывается пустой. Это даже лучше. Беру ещё один пустой ящик и накрываюсь им – теперь я сижу на корточках в большом картонном пенале. Портфель тоже со мной. Хорошо, что ящики оказались пустые.

Сейчас киллер зайдёт и…

Наркоманы наконец-то открыли дверь. Один вопрос они успели задать:
    – А где же пицца?

В ответ последовало семь резких щелчков (я привык считать количество выстрелов) и наступила тишина.

У него остался один патрон в патроннике, подумал я. Что стоит ему заглянуть за сейф и пальнуть по картонному ящику, в котором укрылся скромный бухгалтер. Опытный киллер так и сделает. Мне стало очень жаль самого себя. До слёз.

В гнетущей тишине я услышал, как он перезарядил пистолет. Потом он щёлкнул пять раз – добил наркоманов контрольными выстрелами. Осталось ещё как минимум два патрона. Для меня.

И вот до меня вдруг дошло, что всё это происходит во сне, но даже во сне мне не хотелось умирать. Надо проснуться, решил я, и…проснулся.

Надо сказать, что это моё, наработанное опытом предыдущих снов, личное достижение – просыпаться по желанию в случае крайней необходимости, мне уже стало нравиться. Бодро вскочил с постели, несмотря на ранний час. Досматривать сон до конца желания не было.