Пурга

«Начинающий» писал быстро и размашисто. Он чувствовал, что под его пером, под шариковой ручкой,  сегодня всё складывается - он нашёл, вернее, поймал за хвост хороший сюжет. Поправки, исправления… это потом, а сейчас, повинуясь внутреннему порыву, успеть набросать,  не упустить красок настроения, и в копилку, всё  в копилку –  когда-нибудь пригодится.
…Потемнело неожиданно быстро. Солнце лишь коснулось горизонта, а сумерки как-то сразу затуманились и загустели холодом. И, оттуда,  из свинцовой темноты приползла позёмка. Приползла не тайком, не воровато, а уверенно и по-хозяйски нагло. Её колючие снежинки то рассыпались веером, то, скручиваясь и сплетаясь в длинные хищные щупальца,  рыскали по улицам небольшого провинциального городка.  Дверь ли где рассохлась, форточка окна не прикрыта или широкий воротник припозднившегося горе-прохожего – что бы ни находили, холодные и бездушные, они бросались к теплу стаей голодных  ледяных  змеек.
…стаей голодных ледяных змеек. – «Начинающий» ещё раз перечитал текст и одобрительно  кивнул головой -  К-к-к… к-к-кажется неплохо, а, Серёга? Я соглашаюсь с ним – Не буду c тобой спорить,  «Ё», хорошее начало,  -  и ставлю в конце предложения точку. «Ё»  это прозвище самому себе, когда во мне просыпается «Начинающий и Подающий Надежды Писатель»…
…Вот те и сибирская весна – красна, как девка,  да капризна,  а на что обиделась, поди-ка и сама не знает - ветрена. А ведь народ-то  уже  отогрелся, поверил  ей, весне-то. Да и как было не поверить?! Красота вокруг! Вон как солнышко-то радуется да улыбается! Снег почти сошёл, растаял.  Вместе со снегом  растаяли и зимние одежды на горожанах – люди и постройнели в весенних нарядах и душой распахнулись, а оно вон как всё обернулось!..

Так-так, «Неугомонный Беллетрист»! Решился, значит и о самом сокровенном?..  Болит душа? К чему тогда намёки, недомолвки?  Любовь - морковь - зачем всё усложнять?!
Ирония – не хочется, чтобы мой «Начинающий» нос задирал – с него станется…
… Зябко…  Позёмка-то по городку ознобом прошлась, а за малым всегда большее  идёт. Вот и метель да вьюга - цыганки-разлучницы – тут как тут. По дворам  уже хозяйничают, хороводы подолами выкруживают. Скребутся в двери домов, в окна  лезут-заглядывают  - ворожат, шепотом стелятся… А не берут своё, не могут одолеть, так бесом  воют – пургу в подмогу зазывают. А пурга… пурга, как горе – только кликни!.. Пришла и она, лиходейка!  Навалилась разгульная, придавила городок, стонет да похохатывает…

«Подающий Надежды» шмыгнул носом, почему-то сморщился и неожиданно исчез, я перестал его чувствовать. Он словно нырнул в недописанный текст, растворился в заснеженном городке за окном. Вот же «Ё»! Не зря я его так называю - взбалмошный! Приходит без звонка, уходит не прощаясь. Может и ночью разбудить.  Явится, взбудоражит и опять, как сейчас, исчезнет, раствориться в своих фантазиях – жди потом, дожидайся! Впрочем, жить он не мешает. Достаёт иногда  муками творчества, но с ним не скучно. Не пойму вот только зачем он заикается – видимо тоже иронизирует.
 - Сказку что ли задумал? – Писательское перо «Ё», в моих пальцах превратилось в шариковую ручку двоечника. Покрутил её, покрутил и бросил на недописанный текст. - Сказка ложь, да в ней намёк, все уроки между строк, поднимаюсь из-за стола  -  делу время…

Я подрабатываю  ночным сторожем, а за одно и обязанности дворника на меня возложены – очень важные полномочия! Зима-то матушка для людей испытанием была.  И мусор их, и грязь душевную в снег принимала – прятала. А весна всё это «добро»  на показ выставила – полюбуйтесь мол - ваше! То ещё зеркало! Самое время  покаяться да за грабли взяться, а тут такая напасть.
В углу бытовки грабли в обнимку с метлой стоят. Стоят, смотрят на меня с обидой – работа, работа… наобещал, мол, а теперь что? А что им ответить? Что не виноват?! Что стихия и ничего не поделаешь?..  Касаюсь пальцами зубьев потёртого железа – грабли  почему-то вверх ногами стоят. – Простите родные, но сегодня я лопату в помощницы возьму. А работы всем ещё хватит!.. Работа у нас, как и жизнь простая: бери больше, кидай дальше и размышляй… размышляй пока летит. Дворник –  профессия такая, что поневоле философом станешь.

Пять утра.  Толкаю уличную дверь, давлю её плечом навстречу пурге и, шагнув, проваливаюсь в снег по колено. Снег, подхваченный ветром, мечется в фонарном свете, и в глаза мне, и в лицо,  и за пазуху рвётся – ох колючка! Вдыхаю его морозную свежесть и чувствую, как сам наливаюсь упрямым куражом и желанием бороться.
Работа... К работе я привычный. Она как жизнь.  Рвать жилы - так надорвёшься. А если осмотреться вдумчиво, вникнуть в суть задачи,  да взяться половчее, поухватистей, да встать-опереться поудобнее и не дёргаться, не суетиться, а почувствовать ритм, дыхание её почувствовать и… слиться, принять вызов. Тогда и удовольствие от работы получишь и силы сохранишь.
…Весна!.. Сапоги внучку купить… Компот с кислинкой был... вкусный… Денег бы, да…  лапоть. Причём здесь лапоть?..  У собаки вертлюг смазать… цепь короткая. А дорожка-тротуар впереди – это моя судьба на сегодняшнее утро. Судьба…
 Судьба… Снег рыхлый и липкий… Ветер… Ритм и дыхание…  Ровнее, дорожку, ровнее… Сказки – подсказки…

Такое бывает. Ещё не понимаю, чего хочу, а слово-мысль уже зацепилось, греется в душе. Случайные взгляды, обрывки фраз,  прикосновения – всё  слипается в незримый ком,  набухает и растёт.
…Извилистая иль прямая судьбы тропинка нас ведёт. Удача или участь злая  за камнем преткновения ждёт? Судьба! За этим словом выбор. И тысячи дверей-дорог. Не постучишься – не откроешь, шагни, переступи порог…
Меня самолёты учили строить, а работаю дворником – судьба что ли виновата? Звёзды предсказали? Не согласен!..
А выбор?! Краеугольный камень… прямо,  налево,  направо… Свой-то выбор принять... готов ли?!
Жизнь... Диоген в бочке просидел - тоже выбор. Прямо лишь дураки и герои ходят – их стезя. Но прямо идти гибельно, а  в обход-то… в обход и заблудиться можно, и забыть куда шёл!  Заведёт тропочка-тропинка, закрутит так, что взвоешь, но разве жизнь виновата! Ведь сам  же! Сам в ответе! А саблей потом  махать… 
Холодно… Ветер…  Пурга… Оборониться бы от них, поберечься - очаг жарче  растопить, да укутаться теплом дома,   но  щели… сквозняки…

Мыслям мыслиться, а делу спориться. Я по утренней-то, по своей судьбе-дорожке, «в черновую», уже прошёлся – убрал верхний снег! Разворачиваюсь на второй заход.  Поддеваю лопатой наледь  на асфальте, а она вдруг,  как подсохшая корочка от ранки, отходит от тротуара! Вот это да! Снег, пурга и... живая обнажённая чернота асфальта - Малевич под ногами!  Отбрасываю в сторону рваный  ледяной ломоть! Ещё отбрасываю, ещё…  продвигаюсь почти на метр! Асфальт-то ещё не выстыл! Не выстыл асфальт! Не спёкся со льдом!
 - Терпеть?! Душой кривить?!  - Наледь поддаётся мне, отслаивается и легка на подъём.  – В ответе?! Должен?! - Забываю про дыхание и ритм…  - Должен?!  - Э-э-эх! -  Сказки-подсказки…  Налево… на право… э-эх -  хрустит лопата…  - В ответе!!!
Чувствую чей-то взгляд, оборачиваюсь. Женщина за спиной. Смотрит на меня, на мою работу. Странный взгляд: и строгий и... ждущий. Я улыбаюсь ей, а она  кивнула, соглашаясь и  пошла по расчищенному  мной асфальту. Смеюсь про себя -  Есть ещё силы! Есть! Вон какую путь-дорожку проторил! 
Ха!.. появилась забавная мысль: «Душа у Серёги пела! Работа спорилась! Женщина смотрела восхищённо!..»
Честно сказать, я уже запутался, кто это сейчас мыслил – писал! Увлёкся, даже не заметил когда неугомонный «Ё» вернулся, или мы уже срослись с ним,  растворились друг в друге?
Ветер, стих, да и снег стал  весомее – заважничал, искрится на солнышке и больше не колется!
Рассвело…


Что есть Судьба?
Что в слове Доля?
Слепого провиденья суть?
Фатального бездушья воля?
Предначертанье… не свернуть?..

А может в ней цыганки говор
Про царский двор и про острог.
Про злато и удачу-выбор               
Из тысячи дверей-дорог.

А сам ли двери открываешь
Иль по течению несёт
Решаешь, делом отвечаешь
Иль на «авось» и «повезёт»?..

Есть у судьбы своя звезда.
Дойдёт лишь голову поднявший.
Есть у Судьбы и «нет» и «да».
Есть Дух, есть Путь и есть
                Познавший.