Зарисовка 1

// Всё написанное ниже к прочтению не рекомендуется, если вы ищите: полноценную художественную литературу, законченность, зрелость, красоту слога и что-то там ещё. Сиё творение писалось лишь по необходимости писать. Однако, если вы всё же решитесь на ознакомление, а потом(о боже) задумаетесь, то будьте осторожны. Удачи. //

Зарисовка №1.

   Влажное дерево эшафота, мокрое от утренней росы, скрипит под сапогами палача. Солнце Едва выглядывает из-за линии горизонта, ласково разливая свой свет по приземленным городским крышам. Нас шестеро, ведут сквозь едва проснувшуюся толпу, прямо, к месту встречи со смертью. Внезапно ноздри пробивает смрад, что это? Запах города. Он душит, забиваясь в лёгкие слоями дерьма, отходов и людского пота. Как раньше можно было не замечать его.
   Нас расставили по местам. Приговор зачитан. Намыленная веревка трёт и жжёт шею. Солнце показалось над городскими крышами. Во рту просыпается вкус последнего ужина. Индейка, запеченная с сухарями. Никогда в жизни не ел ничего настолько вкусного.
   Время пришло. Палач получает условную команду, и пол уходит из-под ног. Проклятая веревка тянет, я не могу сделать вдох. Воздух, ты нужен мне, вернись. Почему я не умер сразу, зачем всё ещё трясусь здесь? Неужто не заслужил быстрой смерти. Воздух. Голова кружится, в глазах мутнеет. Я уже не чувствую веревки, своего тела. Только боль, лёгкие пылают и рвутся. Тьма.
   Что беспокоит мертвеца? О чём думает представившейся? О семье, хозяйстве, доме? Мечтах, желаньях и сомненьях? О дне вчерашнем? О стыде?
   Но он не знал семьи своей. Имел лишь то, что есть на нём. Дома не нашёл. Мечтать отвык он с детства. Желал лишь то, что видел, а разве многое увидишь, живя под кабаком. Сомнения, к они, лишь портят душу, отравляют разум, делаю тебя слабее. Так он считал. Что было, то прошло, зачем тревожить прошлое, когда ты голоден. Стыд, что это? Сожаление об ошибках прошлого, так того он не умел. Ошибки чести? Та, что есть в его кругу, блюдется беспощадно. Не помнил он стыда на лицах "ошибавшихся" оборванцев, лишь страх близкой смерти. Так прошла его жизнь. Можно ли было прожить её иначе? Возможно. Но тут уж нечего сказать. Но вернемся к смерти. Что стало последним блеском жизни в глазах героя? То был крик матери, первое, что он услышал, явившись на свет. И последнее, что смогла сказать этому миру она. Крик стал гимном его жизни. Его рвали и метали, втаптывали в грязь, мешали с помоями, насмехались над ним. Но время идет, он вырос, пронеся через года свой стойкий дух. Обидчики давно нашли свою судьбу с его ли помощью иль без. И старость встретить оказалось не суждено. За что его повесили? Да кто уж вспомнит. Смерть его, как и жизнь, не оказались чем-то примечательным или великим. Разве был у него выбор, хотя бы шанс? Оставим рассуждения. Что толку воздух сотрясать. Сюжет зовёт.
   Но постойте, скажете вы, герой ведь... мёртв. Увы, отвечу я, и мне не в полномочиях писать о том, что за чертой. Сие постигнет каждый в свой день и час. Однако знайте, что знаю я наверняка, выбор есть. А есть ли силы? Так то забота ваша. Решайтесь, пока "везёт".

"-... Нельзя выйти из этого круга. Он не знал другой жизни.     Потерянный и злой, он мог лишь выживать.
- Поэтому мы никого не судим. Лишь караем.
- Но как... можно?
- А как... нужно?"