Снова утро. Непрошеный дождик
Точит мысли корявую твердь.
- Слушай, ты! - никудышный художник,
Краски кончились что ли? – ответь!
Тусклый город, бесцветные крыши
За субтильным туманом ветвей.
Бледной гладью неряшливо вышит
Непогашенный свет фонарей.
В меланхолии мокнут качели,
Издавая назойливый всхлип.
Как с продрогших ушей спаниеля
Льет вода с холодеющих лип.
Даже буйные пьяные листья,
Что промокли на грязном ветру,
Не замажут размашистой кистью
Надвигающуюся хандру.
Хандра бесцветная
© Copyright: Вера Степанова, 2016
Свидетельство о публикации №216080402024
Свидетельство о публикации №216080402024
Рецензии