Утробные звуки вселенной. Обновление

"Действительность – ресурс. Как нефть, как газ, как энергия, но только социальный ресурс. И за этот ресурс борются миллионы, в том числе государства." Рокс Юксби

У каждой из нас звук как сила живёт или дремлет во чреве. Там же и колыбель единственно нашей, неповторимой песни- нашего зова от сердца к сердцу, того кто нам созвучен и обитель победного клича свободы.

Наш ресурс- голос.

Высвобождение энергии поражает новизной восторга, свободы и легкости, когда не воруешь её сама у себя, не губишь время, не бредишь в оккультных мирах.
Взрослеть, это учиться задавать вопросы, особенно себе, ибо учиться можно только у жизни, той, которая дышит мной, когда я ей не мешаю. И я спросила у жизни, в чем мой наилучший искомый ресурс? Ответ она подарила мгновенно- полюби свою жизнь, всю без остатка, выпей до дна: все пеленки, картинки, дипломы, весь базар гостивших в потребе когда-то людей, все болезни, обиды, дороги, все прими и прости- полюби. Примирись, таково воздаяние.

Два дня погружения по винтовой лестнице в недра плоти в поиске источника света - звучания, моего голоса.
Пройдено много порогов, криков и стенаний, которыми пропиталось намоленное пространство храма Божия, где собралось полчище пестрых юбок-сарафанов с овечьими шкурами в оxапках замест Библий, но пели не псалмы и душ дьяволу не продавали, пели женскую долюшку за столетия отчуждения и безмолвия.
 
Голос, возожжённый в темноте логова самого мироздания, коим женщина по природе наделена, палил свой путь наружу, обжигал, что огненный столб, трахею и гортань. Ох и горячё же было, ох и жгло, на волю вырывались плевки магмы и брызги нерасчищенных острот, пока голос не застолбился ввысь и лился самостоятельной струей, дыхание лишь как кузнечные меха поддавало топливо в огнедышащую плоть. Пара, очищающих огнем всецело, звучных струй удалась - языки пламени высвободились и змейками заскользили по огромному медному канделябру к куполу. Храм пылал, ревел и грохотал в полуторасотенном огне отпущенных на волю женских притч. То было не кострище для бесстыжих ведьм, нет, времена меняются, каноны расслабляются и там, где ранее вершили суд, предали жены голосами на алтарь свой мученически адский труд - расплавили горечь в мед своего изобилия.

Я искренне посочувствовала тем аргонавтам, что пьянели от песен сирен. 
Вой, крик, плач или зов даже сотни женщин напомнили мне гул поднимающегося в атаку войска, а потом пересилили его во стократ. Это умопомрачительный хор утробных вибраций, сносящий как стихия природы, все и вся на своем пути. Глобальный голос, раздвигающий застойное, прочищающий гнойное, вопиющий из недр самой матушки Земли, освободительный....

Может быть, поэтому женщин стараются держать раздельно, по клеточкам семей и ячейкам общества, для всеобщей бродящей безопасности. Иначе войди бабы в резонанс своей боли, вины или скорби - не выдержать остальным этой Правды, не спасти нерадивым мужам их голов, ведь придется встретиться с той болью природного женского, что есть от матерей и в каждом из них, что-то с ней делать, почувствовать свою уязвимость и человечность, пройти испытание, получить инициацию и опыт пути сквозь страх - повзрослеть. РАСТИ - ЭТО БОЛЬНО. Взрослеть - страшно.

Росту нужна энергия, а она в нас, когда мы прощаем(ся) со своей жадностью- когда прекращаем молчать. ПОЕМ, ЗВУЧИМ, РАСКРЫВАЕМСЯ ВО ВРЕМЕНИ И ПРОСТРАНСТВЕ.

Звучать чисто это жить исто.
Смерть- вдова убийства
Жизни она мать родная
Та,что родила не маясь.


Метаморфозы Незабудки

П.с.: захотелось в Грузию, на застолье с местными голосистыми певцами, просто быть там, мед-пиво пить, слушать их песни, свой голос на воле в горах отпустить попастись …