Воплики. Продолжение ранее начатой серии

ЛАСТОЧКА МОЯ

Нильс путешествовал с дикими гусями, так отчего же мне не скоротать пространство на «Ласточке»? Скорый поезд мчит до Выборга, а я совершаю тридействие: как села в него, так и еду стоя.

Мой взгляд упирается в складчатый, как у шарпея, мужской затылок, а затем останавливается на симпатичной таксе. Вспомнилось: «Собака ваша – красавица, да и сами вы ничего…»

Я еду, дождь идет, капли несутся по стеклу. Гонка сперматозоидов, в которой не будет победителя.

НЕ В ТАКТ

Мне трудно дышать. Я дышу не в такт, словно выпадая из общей партитуры мироздания. Этакий пьяный тромбон, отчаянно гнущий свою линию. Как меня терпит дирижер?

О ТОМ О СЕМ

Говорят, что сладко спать под шум дождя… но ведь никакого «шума» нет! Это всегда рассказ дождя о чем-то очень личном. О том о сем в дождином понимании.

Разумеется, дождь не говорит словами. Он попеременно жмет на клавиши листьев – и случается мелодия. И пока нормальные люди видят сны, я успеваю ею насладиться.