Спасение Чернобыля

- Нет, Анжела, ты не можешь уйти! – кричал мужчина лет 30-35. Его жена – теперь уже бывшая – стояла с чемоданом на пороге, крепко прижимая к себе пса.
- Посмотри на себя, - равнодушно бросила она ему, - кем ты стал? Когда-то я по любви вышла замуж за красивого, умного, перспективного молодого человека, который обещал превратить мою жизнь в сказку. Помнишь? Так в какой же, черт возьми, сказке принц игнорит принцессу вечерами ради футбола и любит собаку больше, чем свою жену?

 Не получив ответа, женщина фыркнула и вышла, прикрыв за собой дверь – ей было непросто, но оставаться с ним она уже не могла. Не хотела. Бросив прощальный взгляд на дверь, которая когда-то вела в ее дом, она крепче сжала в руке билет до Мурманска и, подхватив один-единственный чемодан, начала спускаться вниз. К новой жизни. К новым возможностям. Прочь из этой унылой пятиэтажки, скорее вниз, чтобы оказаться наверху.

…Ему сегодня снова звонили с работы – сказали, чтобы он брал больничный или выходил на ночное дежурство. Но лучше выходил.  Даже если перелом, рак, СПИД и опухоль вместе взятые. Даже если клиническая смерть. Иначе – увольнение.
- Ненавижу! – в истерике крикнул он, бросив в стену фотографию в рамке. Та с мелодичным звоном разлетелась по комнате миллиардом осколков, один из которых больше резанул его по щеке, что, вероятней всего, и привело его в чувство.

- Она не только ушла, хоть я и любил ее – любил, понимаешь, любил!... – но и забрала с собой собаку, моего мальчика… - жаловался он вечером телевизору, пребывая в очередной пьяной истерике. Он потерял им счет после ее ухода.  А телевизор равнодушно сообщал о том, что Кристиан Д. забил очередной гол, а Майли Сайрус выпустила новый клип – но ему, почему-то, уже все равно.  Майли… А ведь  у Нее тоже голубые глаза. Он сползает с дивана, стараясь сдержать очередную истерику, и падает на пол, прижимаясь щекой к паркету  – и замечает Ее фото, отлетевшее под шкаф. Достает и распрямляет дрожащими пальцами.
- Ты такая красивая… - шепчет он фотографии, смутно надеясь на ответ. Ничего. Снова истерика.

Снова звонок – завтра он снова в ночную смену. Хорошо.  Никому не удается долго находиться на эмоциях, апатия теплым покрывалом окутывает тело, проникает в разум. Это хорошо? Это никак. Все серое, серое, серое….

В этом городе они познакомились – тут он Ее увидел, тут они гуляли, тут Она его впервые поцеловала… А там он сделал ей предложение и Она, не думая, сказала столь желанное для него «да».  Он машинально отмечал все это утром, во время 15-минутной поездки на работу. На миг – о, всего на миг!.. – ему показалось, что он слышит Ее смех и чувствует запах Ее волос – но, лишь показалось. Он, разочарованный упал обратно на сиденье и всю оставшуюся дорогу не реагировал на вопросы сослуживцев. Тогда ему впервые подумалось, что он хочет взорвать к чертям этот город, где все напоминает о Ней.

…Много лет назад  психолог порекомендовала ему вести блог – писать в интернете о всем, что он чувствует, все, о чем он думает.  И он писал о своей работе на чернобыльской АЭС, о псе, о футболе – и почти ни разу о Ней. Кому это было нужно? Он не знал. У него не было ни единого читателя и ни одного  просмотра – но ему было легче, и он писал. Теперь же в его блоге стали появляться записи об уничтожении города, о том, что у него есть возможность это сделать, и о том, что он это сделает. В своем стремлении выплеснуть эмоции он совсем забыл о том, что интернет не гарантирует анонимность, и прочесть это может кто угодно…

…Артион Аристахович  - криминальный авторитет города - с любопытством читал записи из блога,  которые репостил ему его заместитель – иногда там встречалось что-то забавное. Например, этот неудачник, которого бросила жена и который решил уничтожить город, взорвав АЭС – его соплестрадания вызывали у бандита смех.  И недоверие. Его поверенный психолог говорил, что, судя по записям, этот парень настроен решительно – он и впрямь может и хочет взорвать город. Этого нельзя допустить.
- Позови Андрейку. – никаких «пожалуйста» и «здравствуй».  Слишком большая власть сосредоточена в его руках, чтобы он мог позволить себе размениваться на подобное.
Через минуту в его кабинете стоял тощий высокий парень лет 20 – хрупкий, беззащитный и вызывающий доверие. Наверное, поэтому он и считался лучшим наемным убийцей во всем Чернобыле – никто и никогда не подозревал его, если криминалистам вообще удавалось установить истинные причины смерти – парень был невероятно хорош в своем деле. Впрочем, и услуги его стоили соответственно. Получив заказ и предоплату от Артиона, парень тенью выскользнул из кабинета, сыто улыбаясь – он любил свою работу и никогда не скрывал этого.

…Той ночью он поздно возвращался домой – бродил по местам, где когда-то бывал с Ней. Вместе с ним в подъезд зашел какой-то молодой парень, чему Иван не придал значения: мало ли, кто тут шляется. Вдруг острая боль пронзила печень – словно огонь прошелся. И снова. И снова. И, кажется, где-то в районе сердца… Белая пелена постепенно застилала глаза, и все, что увидел Иван перед смертью – это худой парень с окровавленным ножом в руке.

Город был спасен.

Тем временем, на соседней улице сослуживец Ивана, мужчина лет 30-35, кричал своей жене, что  она не может от него уйти…