Зов моря - он в крови

               
Простуженный рассвет вставал с трудом над мысом,
нёс грязь после дождей в залив реки поток,
и блёклый горизонт сгибался коромыслом,
качая на весу то запад, то восток.

И аллергичный цвет у неба был над морем,
барашков гнал норд-вест вдали на всех парах,
и стайка воробьёв ютилась на заборе,
боясь спуститься вниз, там кот сидел в кустах.

Я знаю, немочь дней весною ненадолго,
вот выйдет солнца диск из-за горы и – чу! –
я продышаться в парк пойду дорожкой волглой,
в брильянтовой росе я ноги промочу.

Зов моря – он  в крови, свернёт дорожка к морю,
люблю я посидеть на пляжном  валуне
здесь дышится легко, здесь гриновских историй
истоки, так  душа подсказывает мне

Миндаль и алыча цветут, в них много света,
парят, как облака, и трель дроздов слышна,
и эта красота – прямой укор поэту,
который стал черстветь, забыв, что есть она.

Под берегом крутым бормочут волны вяло,
стих бешеный их рёв летящих водных масс;
кто рос у моря, тех давно судьба связала
с простором этих вод, мерцающим сейчас.

Осядет в бухте муть и станет бухта синей,
зов моря – он в крови, кто не был им влеком? –
мелькает, где маяк, уже плавник дельфиний,
и чайки гомонят над рыбьим косяком…