Цена души писателя

  Утро началось как всегда с пробежки. Бегать по утрам – какое это счастье.   Эх, как  не хватает крыльев за спиной,  расправила бы их прямо сейчас и воспарила над городом.   Зато душа крылатая, ведь я  писатель!  Она замирает предвкушая вечность.  Поет, переполненная вдохновением. Щурюсь от солнца, но даже оно не может скрыть счастливого блеска в глазах.
  Городской парк, набережная, памятник Неизвестному солдату,  наконец, скамейка, где можно перевести дух.   Мимо меня проходит  старуха. В одной руке у нее деревянный ящик, в другой - авоська.  Садится на край скамейки, ставит перед собой ящик, аккуратно  вынимает из сумки газетный сверток,  не спеша развертывает его – достает, словно святыню,    книгу. Бережно кладет ее на ящик. И только тут замечает меня:
-Девушка, купите.  Мои стихи.  В каждом из них частичка души. Совсем недорого, возьмите. 
Ее тусклые  глаза, словно устремлены  в мое  сердце. Время не пощадило их блеск, но сохранило пронзительность взгляда. Я в замешательстве:
-   С собой нет ни копейки, бабушка, - говорю ей, а сама не знаю почему мне так неловко.
Снова бегу, но так, словно стараюсь сбежать от нее. Представить страшно - всего   несколько тонюсиньких книжечек со временем пополнят ряды классиков, все остальное - тлен. Доли секунды. Вот, вот она эта неуловимая грань при переходе одного состояния в иное,  противоположное. Не хочу быть писателем.