Однажды на кладбище

   У меня друг в 90-е годы летом сам отливал памятник отцу на огромном кладбище.
Все сбережения пропали , еле насобирал денег на цемент и опалубку…Решил сэкономить на переездах , на бензине и машине. Взял на кладбище палатку , чтобы зря не возить инструменты с кладбища домой .
Отработал на бетонных работах весь день. Пришла ночь . Быстро установил палатку на свободном *забронированном* месте, рядом с могилой отца. Надул ртом надувной матрас
и лег спать.
Но в отчаянные 90- е годы *братки – господа - бандиты* имели привычку собирать *сходки* на тихих кладбищах.
И вот , лежа в тесной застегнутой палатке , *бетонщик* вдруг подумал: * А вдруг нападет кто- нибудь? Вдруг дрыном по палатке ударят? Из плотной тряпки ведь не выберешься сразу*…
Чтобы защититься от этих страхов , взял в одну руку маленький острый топорик , а в другую руку - острую опасную бритву отца… Чтобы ткань палатки быстро разрезать , в случае чего…
От покойников и разных прочих *кикимор* хорошо защищали такие мысли:
*А чего их боятся? Совсем не надо бояться покойников …Ведь мой батя сейчас сам покойник…И там , в потустороннем мире находится…Батя оттуда меня защит*…
Оказалось , что в голове у каждого есть специальные *выключатели страхов*… То есть простые *защитные* мысли , в которые ПОВЕРИЛ…
Успокоил себя и сладко заснул. С топориком и бритвой в руках …
Проснулся в часа 4 утра. Надо было * до ветру* сходить …
На четвереньках выполз из палатки.
Ночь была ясная августовская , теплая, звездная … Звезды были огромные , словно прожекторы… Яркий Млечный путь светился белым неоновым светом…Там и тут по небу летали сверкающие метеоры… А кругом черные могилы и кресты… Бр-р-р-р…
Снова защитил себя мыслью:* А чего бояться? Не надо бояться… Батя лежит рядом , батя меня защитит*…
Утром засветило яркое солнце . И стало совсем не страшно.
Выполз из палатки. И принялся заливать бетон в опалубку.
Потом мать привезла обед . Покушал за гладким столиком около соседней могилы.
Настроение было хорошее , потому что знал , что делал памятник отцу.
Потом подошла старая бабка и спросила :
-Кому памятник ставишь?
-Отцу, - отвечал работник, поправляя желтую соломенную шляпу на голове… Которую очень любил носить батя - покойник.
- Сын ставит отцу памятник - это правильный памятник , - сказала сгорбленная старуха .- А мы ставим памятник нашему сыну и внуку …Это совсем неправильно.