Ты. Мое. Все! Тридцать семь

Тридцать семь.  Челочка. Представляешь, если бы у тебя была челочка?  Ты бы ее так по-пижонски заправлял за ухо… Или нет, ты бы взмахивал головой, и челка приоткрывала на мгновение твой взгляд. Дай тебе бог счастья, мальчик. Целую тебя  челочку, которой у тебя нет.

Ты: Так-так-так... Значит, говоришь, челочка.
Я: Угу...
Ты: Именно поэтому всякий раз, когда челочка-таки отрастает...
Я: Да? Успевает все-таки?! Надо же!
Ты: Ты настоятельно рекомендуешь мне постричься.
Я: Хочешь я научусь стричь под полу-нолик?
Ты: Под полу-что?
Я: По крайней мере, в районе челочки я постригу хорошо!
Ты: Нет уж, спасибо. Я уж как-нибудь сам справлюсь.
Я: Не знаешь, от поцелуев челочки быстрее растут?
Ты: Знаю. Но не скажу. Ты целуй, целуй. Не останавливайся...

И я целую. А зачем мне останавливаться светофоров же не наставили? Ты закрываешь глаза, подставив мне "челочку". На растерзание!