Настоящее искусство всегда требует жертв

        Я оторвался от созерцания пятна на обоях и вновь уткнулся в мерцающий экран монитора. На странице текстового документа красовалась строка заголовка «Смерть как средство к существованию». После заголовка была всего одна строчка: «Алкоголь - как соль. Можно, конечно, без него. Но не вкусно». Дальше шла монотонная, скучная белизна пустого документа. Глядя на нее, я чувствовал, как внимание рассеивается, и мой взгляд снова тянет к заветному пятну на обоях. Так, надо собраться! Впереди еще много работы! Я вновь взглянул на результат моей творческой деятельности.

        «Смерть как средство к существованию». Как то слишком мрачно. Достаточно пафосно, но мрачно. Я снова подумал над своим первым вариантом названия: «Жизнь как средство к существованию»… Нет, слишком глупо. Да и кто захочет читать про жизнь? Вот смерть – другое дело, это слово притягивает внимание как помои зеленых мух (какое сравнение! Может использовать его в своем рассказе?).

        Ладно, если название вышло более или менее удачным, то первая строчка никуда не годилась. Алкоголь – как соль? Что за пушкинские рифмы? Да и вообще, какое-то девчачье высказывание, будто бы это кулинарный рецепт, а не глубокая философская миниатюра. Надо бы заменить. Я открыл браузер и ввел в поисковике запрос «те самые фразы про алкоголь». Поисковик, как всегда, понял меня с полуслова и выдал пару десятков интересных, смешных и просто прикольных фраз про алкоголь и всё что с ним связано. «Алкоголь нужно принимать таким, какой он есть». Тоже глупость, алкоголь он и есть алкоголь, как можно принять его неправильно? А вот еще вариант: «Алкоголь не помогает найти ответ, он помогает забыть вопрос». В этом уже что-то есть. Какой ответ? Какой вопрос? Загадки, загадки… То, что надо! Пусть читатель догадывается.

        С чувством выполненного долга я клацнул по кнопке «сохранить документ» и победно уставился на старое доброе пятно. Мысли расплывались по уголкам сознания и постепенно я погрузился в грезы. Вот, я дописываю свой рассказ, публикую его рядом с остальными пятнадцатью на своей странице на сайте, и, наконец-то, выигрываю конкурс. Да, да! Тот самый литературный конкурс, который снится мне в особо приятных снах. А потом! Я еду на вручение награды, меня фотографируют. Записывают мое имя (конечно записывают, им нельзя ошибиться, произнося его перед толпой зрителей). О да, этот парень настоящий писатель. Но для начала – опубликовать рассказ…

        Я чуть не упал, слишком сильно раскачавшись на стуле. Чтобы опубликовать рассказ, нужно его дописать. Одна убойная строка и название конечно хорошо, но все же слишком мало. Надо дописать хотя бы пару абзацев, не больше. Люди не любят длинные рассказы, а уж тем более (упаси Господи) – романы. Действительно, открыв какой-нибудь рассказик с кричащим названием, кто будет читать чепуху на пять страниц? От мелких букв болят глаза.

        От томных раздумий, плавно переходящих в панику (о чем писать дальше?!) меня оторвал телефонный звонок. Звонил мой приятель, тоже писатель, и звал прогуляться. Мне срочно нужно было отвлечься, чтобы выйти из писательского ступора, поэтому я с радостью согласился. Я взглянул на термометр. На улице было десять градусов тепла и припекало солнышко. Я подумал и решил, что идти все же лучше в пальто. Осень есть осень! Я надел свое любимое серое пальто с высоким воротником, обмотался большущим вязаным шарфом и повесил на плечо черную кожаную сумку. Выходя из квартиры, я остановился у зеркала: облик был достаточно загадочный и романтичный.

        На улице, переминаясь с ноги на ногу, меня ждал  приятель.

        - Привет! Пойдем чего-нибудь съедим, я с утра ничего не ел.

        Мы отправились в ближайший киоск – гриль. По дороге я решил посмотреть, что происходит в мире писателей. Открыв страницу группы начинающих писателей на своем смартфоне, я пролистал последние записи. Сплошное разочарование! Кое-кто выставлял свои новые произведения, но на этом все. Никаких новых цитат, никаких новых фото. Даже лиричной музыки никто не прикрепил к своему тексту. Все это было настолько уныло, что мне захотелось срочно исправить положение. Зеркалку, к сожалению, я оставил дома, зато положил в сумку свой черновик! Был шанс сделать вполне эффектное селфи.

        Тем временем очередь возле киоска дошла до нас с приятелем. Он начал делать заказ, а я полез в сумку в поисках черновой тетрадки. Вот она! Пружинная тетрадь на восемьдесят листов, где я время от времени записывал свои мысли и идеи для рассказов. Я пролистал тетрадь, прикидывая, какую страницу можно открыть для фото. Среди своих иероглифов так и не удалось найти что-то стоящее – все эти заметки нельзя фотографировать. Если кто-нибудь решит прочитать, что там написано, то это будет катастрофа. Бессвязный набор фраз и цитат вряд ли сделает мне славу перспективного писателя. Поэтому, я решил остановить выбор на странице, где я расписывал ручку. Чернилами замулевана почти вся страница, эти каракули почти не отличишь от моего почерка и, самое главное, в них нет никакого смысла.

        Я отошел от киоска, поднял смартфон и включил фронтальную камеру. Эх, жаль, что я не взял с собой солнечные очки!

        - Эй, пацан! – окликнул меня парень с района, стоявший в очереди за мной. – Не тормози!

        Я отошел на пару шагов, чтобы в кадр не попал киоск и сделал селфи. Фотография получилась «не очень», да и в кадр все равно попал кусочек киоска гриль.

        - Заказывай давай! Че ты там бегаешь? – подгоняли меня сзади.

        Прямо возле меня переливалась на солнце большая лужа, оставшаяся после вчерашнего ливня. Прикинув так и эдак, я решил, что лучше все же вернуться обратно к окошку гриля. Оттуда можно сделать отличное фото с видом на лужу не опасаясь, что в кадр попадет киоск. Я прошел на исходное место и поднял телефон повыше, пытаясь поймать камерой блики на поверхности лужи.

        - Дебил, ты тут вечно стоять будешь, что ли? – У моего соседа по очереди кончилось терпение. Он решительно двинулся к окошку, отбрасывая меня с пути. – Вали отсюда!

        Мощным плечом он оттолкнул меня в сторону и, так как я привстал на носки, чтобы лучше получиться на фото, я полетел в сторону. Потеряв равновесие, я упал прямо в грязно-серую лужу. Упав на колени и опершись об асфальт ладонями, я начал скользить и тут же плюхнулся на живот. Мимо меня проплыл окурок с оранжевым фильтром, раскачиваясь на волнах вызванного мной цунами. Я тут же вскочил на ноги. Все пальто, джинсы, ладони и даже лицо были мокрыми и покрыты грязными потеками. Телефон, который я крепко сжимал правой рукой, предательски заскользил и с громким плеском вновь упал в воду. Теперь он  плавал там вместе с покрывшейся бурыми пятнами тетрадью на пружине. Парень из очереди довольно хмыкнул и заказал себе фаготтини с курицей и грибами, а так же четыре бутылки дешевого местного пива в стекле.

        - Эй, ты как, в порядке? – подошел ко мне мой приятель. Все это время он прятался за киоском. Но я не обратил на него внимания. Взгляд мой зачаровал плавающий в грязи телефон и тетрадь с заметками, листы которой окончательно пропитались мутной водой. Вот оно! Та часть, которой мне не хватало. Зачем писать рассказ? К черту! Пусть будет миниатюра. Зачем заморачиваться с сюжетом? Зачем придумывать персонажей? Зачем придумывать мир, в котором они живут? Вот он, тот самый мир. Вот она мысль, которую я смогу описать. Ведь я же настоящий писатель? Конечно, настоящий. А жизнь писателя трудна, несправедлива и… Жестока? Я побрел домой поскорее записать свою мысль, поделиться своим событием, обновить статус и может быть сделать пару фоток с несчастным лицом. Тетрадь я оставил плавать в луже. Попрощавшись с другом, я отправился домой. Теперь, настроение мое заметно улучшилось, а из головы не выходила фраза:

        «Настоящее искусство всегда требует жертв».